tag:blogger.com,1999:blog-223009332024-03-07T01:37:55.008-03:00Arco y EspuelaPoesía cubana, fotos: la lengua y la cultura del mundo hispánico como medios de comunicaciónGuillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-7590718441677764272015-06-06T19:40:00.000-03:002015-06-06T19:40:01.481-03:00País de hojaldre<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7MN2dTPPFn7Mxb7GeHlMiizWhOlQNM9nAVl9p9cJGIBHrAD_c45XfEEnExyKJXTRrcN_DkPn0QRzT2_WSGV47sfR6-n9olTxvJhEnsNKLJSUleOluuDAFxQ8yyuAk6sM626DN/s1600/Pa%25C3%25ADs+de+hojaldre_Reynaldo-Garcia-Blanco_Sancti-Spiritus_Santiago+de+Cuba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Arco y Espuela - Poesía cubana" border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7MN2dTPPFn7Mxb7GeHlMiizWhOlQNM9nAVl9p9cJGIBHrAD_c45XfEEnExyKJXTRrcN_DkPn0QRzT2_WSGV47sfR6-n9olTxvJhEnsNKLJSUleOluuDAFxQ8yyuAk6sM626DN/s320/Pa%25C3%25ADs+de+hojaldre_Reynaldo-Garcia-Blanco_Sancti-Spiritus_Santiago+de+Cuba.jpg" title="" width="223" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Reynado García Blanco</b> (Sancti Spíritus, 1962) ha desarrollado una amplia labor de promoción literaria en Santiago de Cuba, ciudad donde vive. Tiene
publicados, entre outros libros, <i>Larguísimo
elogio</i>,<i> </i>(1990), <i>Advertencias (in)fieles para escuchar el
pájaro de fuego de Stravinsky,</i> (1992), <i>Reverso
de foto & dossier,</i> (2000) y <i>Campos de belleza armada</i> (2007). Ha recibido numerosos premios.</span><span style="font-family: Courier New;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><i> </i><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><i>“</i>País de hojaldre<i>, ¿país de sugerencias, de alimento carnal y
espiritual, de silencio y ruido, soberbia y humildad, fracaso y triunfo en el
controvertido mapa que el poeta nos ofrece? Se desliza entre destino de lectura
a través de la memoria y la realidad, en poemas que se engarzan como puentes
hacia comienzos, travesías, finales, donde el resplandor y la opacidad de
hechos cotidianos o no, amores y desamores, encuentros, despedidas, revelan la
misteriosa y siempre sorprendente estancia por la vida”</i></span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><i><br /></i></span></span>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Vacas con un mar de fondo</b><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A Luis
Felipe Rodríguez y Martha María Montejo<o:p></o:p></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Están ahí. Recostadas sobre el borde azul. Yo las veo. Las
dibujo con una mano y con la otra les digo que volveré. Están ahí. Vacas que
Dios dispone entre la sal y el resplandor. Ellas se hunden muy despacio en el
mar y flotan y mugen y los monteros que saben la costa, los declives, vienen en
caballos oscuros y el sol calienta los cráneos. Están ahí breves y concisas
como tortugas en fuga. Yo las veo, las dibujo, les digo adiós vacas con mar de
fondo mar de Manzanillo, vacas f-1 a litro por tetas vacas que Dios dispone
entre la sal y el resplandor.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Animal común</b><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">He dejado de ir a la Iglesia<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y me pongo a regar el jardín en las tardecitas<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No recibo cartas que me hablen de la niebla<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">o de los papalotes encima de los cordeles<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Subo <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y bajo unas escaleras que no me llevan al cielo<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Debo revisar mi cuenta bancaria<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">quitar el lodo de la puerta<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">comprar un espejo<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Dios sabe estas cosas<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y vuelvo al jardín <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y tengo miedo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-</span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>Sombras sean pues</b><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hoy traje a mi casa una pistola <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">para cuidarme del vecino y las malas noticias<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Está junto al cieno de la tarde<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">y los muérdagos del patio<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sombras van a caer. País con un deseo va de mis manos a los
periódicos. País de levantarnos con un desayuno breve y feliz de esta largueza.
País de tener un amanecer, unos discos de Vivaldi. Unas estaciones para
decirles a los hijos y a los extranjeros que hoy traje a mi cuarto un jazmín
para cuidarme del año que viene, las agriculturas, los eclipses y el mal de
Parkison<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Sombras sean pues. País de levantarnos sin desayunar y tener
mucha fe.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">-<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRzpWFK6dg7USoVw0H5NCwmuvx3xZoxUi6sVLPlqdYErN0-pHWG8rEZtBaaEFisJQCcM1-10x_mt3pozsUmocjZDWObn5nVMNM4sHzFWebYK33vJAtoFC8yV1iYv6krCL7cKXK/s1600/Pa%25C3%25ADs+de+hojaldre_Reynaldo-Garcia-Blanco_Sancti-Spiritus_Santiago+de+Cuba_Creditos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Arco y Espuela - Poesía cubana" border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRzpWFK6dg7USoVw0H5NCwmuvx3xZoxUi6sVLPlqdYErN0-pHWG8rEZtBaaEFisJQCcM1-10x_mt3pozsUmocjZDWObn5nVMNM4sHzFWebYK33vJAtoFC8yV1iYv6krCL7cKXK/s200/Pa%25C3%25ADs+de+hojaldre_Reynaldo-Garcia-Blanco_Sancti-Spiritus_Santiago+de+Cuba_Creditos.jpg" title="" width="131" /></a></div>
Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-35410816206982405832015-01-23T22:40:00.000-02:002015-01-23T22:40:47.602-02:00En la arena del tiempo<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirZLJzfNl4YUJg2S-OZ-bcaU8j60I3qqbnXuEx7qkmPPCAsDq_yMtHOLPsTRSNHfhQQUC4m9UI65jX-tfr8n6yHoHh7Z8_u6e4EOZ6SrScHEZ_AvPcpgfpiKqvEPNIWyyhF7W8/s1600/Vivien+Acosta_En-la-arena-del-tiempo_Portada_ZaidaDelRio_ArcoYEspuela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirZLJzfNl4YUJg2S-OZ-bcaU8j60I3qqbnXuEx7qkmPPCAsDq_yMtHOLPsTRSNHfhQQUC4m9UI65jX-tfr8n6yHoHh7Z8_u6e4EOZ6SrScHEZ_AvPcpgfpiKqvEPNIWyyhF7W8/s1600/Vivien+Acosta_En-la-arena-del-tiempo_Portada_ZaidaDelRio_ArcoYEspuela.jpg" height="400" width="247" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit;">La poetisa e autora de libros de textos de divulgación cultural e histórica <b>Vivien Acosta Julien</b> (Villa Clara, 1938 - La Habana, 2006), publicó: <i>Hombres, dioses y soles, </i>Editorial Gente Nueva, La Habana, primera edición 1979; <i>Tricolor, </i>y </span></div>
<span style="background-color: color: #222222;"><i>El patio de mi casa, </i>ambos e</span><span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;">n coautoría con Olga Marta Pérez, Editorial Gente Nueva, La Habana, 1986 y 2011, respectivamente.</span><br />
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;"><br />
<span br=""></span>
<i>“</i>En la arena del tiempo -Editorial Unión, 1988, profusamente ilustrado por Zaida del Río-<i> recoge poemas impregnados de una criollísima plasticidad. Sus recuerdos de infancia son abuelo y abuela decimeros y mambises; una casa con muebles de mimbre y patio con flores y árboles. Pero en este libro, también están los poemas de la mujer de hoy, consciente de su momento y su lugar.”</i><o:p></o:p><br />
</span><br />
<h1>
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">TRES POEMAS AL POETA </span></span></span></h1>
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;">
</span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;"><span style="font-size: large;">I</span></span></div>
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;">
</span>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="background-color: color: #222222; font-family: inherit;">
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Entre estas líneas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">están tus ojos, relumbrando desde el foso del
recuerdo, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">la brizna verde de tu sonrisa </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 126.0pt;">
<span lang="ES">apresurada, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y aquellas palabras que nunca nos dijimos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"> </span> </div>
<h1>
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">II</span></span></h1>
<div class="MsoNormal">
No se engañe,</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">usted es el cambista de ilusiones, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">el poeta de las viejas historias </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y yo el aprendiz de brujo </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">que ahora no sabe qué hacer con tanta magia. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Porque están todas esas palabras </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">que ni usted ni yo sacamos del bolsillo </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">pero que luego trocamos </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">por signos que sólo advierten </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">los calcinados en este oficio sacrílego </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">de amordazar la vida. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Viva tranquilo, escribiendo sus poemas, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">amando a sus mujeres, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">o paseando su sonrisa inarrugable. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">También puede ser su profesión la cobardía. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES">III</span></b><span lang="ES"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Si contra toda posibilidad vinieses ahora </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">creería en la suerte, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">esa vieja causante de tantos mitos. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">-</span><br />
<span lang="ES"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><b>HAY FECHAS</b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hay fechas que nos cuelgan del recuerdo </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y grandes marcos sin imágenes </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">que esperan una respuesta. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hay esos días </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">en que se puede perder todo sin querer </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y rodar las paredes con el aliento. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Hay noches de luciérnagas que vagan </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y pueden deslumbrarnos </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">con su ojo fosforescente, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y hay que escapar, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">hay que subir puertas y bajar ventanas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y tapiar nichos </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">que despiden olor a cirios </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y pañuelos agitados </span></div>
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">que atar a la pata de la cama. </span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">-</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;"><br /></span>
<b><span style="font-size: large;">Y, A LO MEJOR</span></b><br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Quizás algún día vuelva allí, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">al pueblecito donde me estrenaron </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y me siente sobre el barandal del puente </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">a mirar los techos rojos de las casitas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y los molinos, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">y al sol acostarse en las praderas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">cuando se escucha el silbato del tren. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Y, a lo mejor, no desee otra cosa.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">- </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMXqrfstSX8pEkDLQm0yh8NRaTtTxNmf-IDOHAzZ-HR8XNDtHWcSkrFBlMyAlo9ylijJCS0ijObdMLZ-D9qVxESfI452DR4vCGi2TBkBW2uCOGZykHvtnkQF2trQjP7lZfru5L/s1600/Vivien+Acosta_En-la-arena-del-tiempo_Ilustracion_ZaidaDelRio_ArcoYEspuela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMXqrfstSX8pEkDLQm0yh8NRaTtTxNmf-IDOHAzZ-HR8XNDtHWcSkrFBlMyAlo9ylijJCS0ijObdMLZ-D9qVxESfI452DR4vCGi2TBkBW2uCOGZykHvtnkQF2trQjP7lZfru5L/s1600/Vivien+Acosta_En-la-arena-del-tiempo_Ilustracion_ZaidaDelRio_ArcoYEspuela.jpg" height="200" width="166" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSDqyeEy0mK1IGVuYMNT9Q9RHRdPCYW6YX0FtIW99J7DM7d8CBLM-stnp-Z_MD9CA3mBCgzeomo76ca-rmV_g7crfPTlpt8BEDGqIKdsTBlI-bKfxl3jCupCOQMgjon7w8ekub/s1600/Vivien+Acosta_En-la-arena-del-tiempo_Creditos_ZaidaDelRio_ArcoYEspuela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSDqyeEy0mK1IGVuYMNT9Q9RHRdPCYW6YX0FtIW99J7DM7d8CBLM-stnp-Z_MD9CA3mBCgzeomo76ca-rmV_g7crfPTlpt8BEDGqIKdsTBlI-bKfxl3jCupCOQMgjon7w8ekub/s1600/Vivien+Acosta_En-la-arena-del-tiempo_Creditos_ZaidaDelRio_ArcoYEspuela.jpg" height="200" width="120" /></a></div>
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Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-12051191704881910512010-04-11T10:37:00.004-03:002010-04-11T10:56:48.523-03:00Rostros<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguA8KeZjv4E7ruVaqAMK8n5R6VS8JLRQ7wkGkcypQdEsYs4sCLQgfPStUecI5py9N_FRPQXSc3jHs0DKsBqdFrV-Withyphenhyphenm6EObe-u4aLfYqJqV6k2swQZuAztvTrNuTp3mjbp8/s1600/El+Rostro-Roberto+M%C3%A9ndez.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 232px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguA8KeZjv4E7ruVaqAMK8n5R6VS8JLRQ7wkGkcypQdEsYs4sCLQgfPStUecI5py9N_FRPQXSc3jHs0DKsBqdFrV-Withyphenhyphenm6EObe-u4aLfYqJqV6k2swQZuAztvTrNuTp3mjbp8/s320/El+Rostro-Roberto+M%C3%A9ndez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458874802066347570" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Roberto Méndez</span> nació en Camagüey en 1958. Creador prolífero, Doctor en Ciencias sobre el Arte y miembro de la Academia Cubana de la Lengua, ha merecido, entre otros premios importantes, el de la Crítica (en más de una ocasión), y el Nicolás Guillén de Poesía en el 2000. Textos suyos fueron incluidos en antologías publicadas en Cuba, Brasil, Colombia, España,...<br /><br /><span style="font-style:italic;">“A partir de múltiples referentes de la cultura universal, y con claves de refinada cubana —se lee en la contraportada del libro que nos ocupa—, el autor nos conduce a un mundo particular en el que se manifiestan el disfrute de lo cotidiano y la búsqueda de una relación estable con lo trascendente. Se unen en estas páginas un pensamiento profundamente reflexivo y una especial sensibilidad, para formar un «rostro» cambiante y único a la vez, donde la aventura del lenguaje demanda una sabia e introspectiva mirada.”<br /></span><br />Estos cuatro textos aparecen en <span style="font-style:italic;">Demonio Meridiano</span>, primera parte de las tres en que está dividido <span style="font-style:italic;">El Rostro</span>.<br /><br />Las misas que no viví ¿a dónde se fueron? Hacia allá, hacia ese espacio neutro donde pían las aves como en otro cielo. ¿A dónde va mi atención mientras el celebrante levanta el pan que en un instante será el Cuerpo. No pude atender o tal vez no tuve la gracia para entrar en esa gloria, quedé acá, del otro lado, en el limbo de los que no saben o no aciertan, por torpes, con la puerta exacta. Las misas que no atendí son un largo callar que Dios repasa sonriente y pulveriza: es muy poco para el dueño del tiempo ese dispendio. El alma, allá entre las ramas, la muy tonta, saluda a los gorriones y cree que va a algún sitio. <span style="font-style:italic;">Dichosos los pobres de espíritu</span> porque ellos van de una gloria distraída a otra. <br /><br />-<br /><br />Avanzan en la noche las barcas de papel. No les importa que su mar sea una charca donde se reflejan los edificios más grises de la ciudad y también los más torpes; no les importa o quizá no lo dicen. Son muchas y pertinaces las barcas, avanzan, unas contra otras, hacia la meta improbable; algunas carenan, se ladean y por fin se deshacen junto al borde; un instante después nadie reconocería ese fragmento de cuaderno escolar como un signo anegado de otros días. ¿Qué sentido tienen en la noche esas barcas? La mayoría pasa junto a ellas sin una sonrisa, pero eso no mella su menuda soberbia. Allá se van, audaces e insolentes, las barcas de papel bajo la llovizna que va a doblegarlas. <br /><br />-<br /><br />Ni soberbia ni pálida, la bailarina fue largamente lamida por el tiempo, hasta hacer de sus ojos un fruncido cráter bajo las cejas, hasta convertir sus piernas en las combas y crueles patas de la u. Sólo altiva en medio de las voces que convocan, a la fiesta, al sudor o al morirse —su propio quedar deshecha— en medio de la plaza. Aplaudimos sus bríos, los trucos que antaño le enseño la suerte. Regresa de todo ya, y más que el cuerpo, vemos el momentáneo trazo, el castañetear en el aire, el esqueleto que vence con gravedad la onda. Pero al final, cuando los brazos dibujan unas astas rojizas entre lo oscuro, dejamos la danza, nos quedamos con el signo. Tiene una luminosa ausencia. <br /><br />-<br /><br />Ten piedad del que aún atado al carro ha caído. Detente, aunque sea un momento, a contemplar sus patas, no del todo quebradas, que intentan por última vez el vuelo, o el vientre dilatado, indefenso, al que no alcanza toda la extensión del aire. Muestra tu misericordia al que ya no sirven cinchas ni bocados para recorrer a ciegas la ciudad y cae así, en una calle que para él no tienen nombre ni rostro. Más aún, si no llegas a ver en ese instante los ojos, marcados ya por el hielo, ten piedad del amo que golpea las varas, los lomos, la tarde toda, sin comprender aún que ya no tiene sentido, no es. Ten piedad entonces, también por ti. <br /><br />-<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEhXhqnjy7pxOTRn_mSRCa6ucwaK3ZvT90ZN2tmD0QaVcGXDFpHQ8fHOnoQYaT8si5PSal9aFR2VJtwQ7vpaKwr7tP0GgAAABRu-JSzPclQ-3D85TsYVtRwEJQOHPASybFakOf/s1600/El+Rostro+-+Roberto+M%C3%A9ndez.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 198px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEhXhqnjy7pxOTRn_mSRCa6ucwaK3ZvT90ZN2tmD0QaVcGXDFpHQ8fHOnoQYaT8si5PSal9aFR2VJtwQ7vpaKwr7tP0GgAAABRu-JSzPclQ-3D85TsYVtRwEJQOHPASybFakOf/s200/El+Rostro+-+Roberto+M%C3%A9ndez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458875084554841218" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4gRimeCar5CRLCeUsUmOHP3WkdzjYM7P6Nla3Khzj9evnty8s43QiyoCgmES3OzAWF7VwdjJ90vFLtgl-7iN1tM0osl52HUMZZpjrWoF0FG0e6arnVO7Adl1k59j_iQhlkqra/s1600/El+Rostro+-+Roberto+M%C3%A9ndez+02.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4gRimeCar5CRLCeUsUmOHP3WkdzjYM7P6Nla3Khzj9evnty8s43QiyoCgmES3OzAWF7VwdjJ90vFLtgl-7iN1tM0osl52HUMZZpjrWoF0FG0e6arnVO7Adl1k59j_iQhlkqra/s200/El+Rostro+-+Roberto+M%C3%A9ndez+02.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458877779593078850" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-71834247106566968922010-01-21T18:36:00.006-02:002010-01-23T21:50:53.407-02:00Caza no precisamente perdida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYt77tM0DDa2h9FDI5V68lCpssEuszVvoNFV-1GONlyNbg2QH_ZwGTxanUjW_hFtsoJsityhcBiGo5FEvrcPqkvNZN6cIc36N1jNyyE9L3PXK4gODbLwBjPnLqzAYCWF8B4sj8/s1600-h/Aram%C3%ADs+Quintero.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 198px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYt77tM0DDa2h9FDI5V68lCpssEuszVvoNFV-1GONlyNbg2QH_ZwGTxanUjW_hFtsoJsityhcBiGo5FEvrcPqkvNZN6cIc36N1jNyyE9L3PXK4gODbLwBjPnLqzAYCWF8B4sj8/s320/Aram%C3%ADs+Quintero.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429296519772751266" /></a><br />La obra poética de <span style="font-weight:bold;">Aramís Quintero</span> (Matanzas, 1948), que ha merecido en dos ocasiones el Premio de la Crítica, incluye, entre otros títulos, <span style="font-style:italic;">Diálogos</span> (Letras Cubanas, 1991), <span style="font-style:italic;">Una forma de hablar</span> (Ediciones Unión, 1986), <span style="font-style:italic;">Cálida forma</span> (Letras Cubanas, 1987), <span style="font-style:italic;">La sal estricta</span> (Ediciones Unión, 1996)... <br /><blockquote></blockquote>Estos textos pertenecen a <span style="font-style:italic;">Caza perdida</span> (Ediciones Unión, 2006), <span style="font-style:italic;">“poesía que manifiesta la madurez in crescendo de su creador, por el dominio de la palabra y el tratamiento de las imágenes, tomadas fundamentalmente de la literatura clásica griega, que sirven de vehículo tropológico a las profundas reflexiones del poeta sobre la historia y el entorno contemporáneo...”</span><br /><span style="font-weight:bold;"><br />Los argonautas </span><br /><br />Las cataratas braman <br />en la noche. A lo lejos. <br />O cerca (No sabemos.)<br />A ellas vamos, y vienen <br />a nosotros. Si caemos <br />y este mundo es redondo, <br />acaso nos alcemos <br />hacia un agua más clara. <br />Todos temen —temamos— <br />y esperan —esperemos. <br />A la trémula nave <br />los cordajes le avisan <br />que hay peligro en el viento.<br />(A nosotros los huesos.) <br />Ni astrolabio ni brújula: <br />amarrada en el mástil, <br />la Polar. Si caemos, <br />será siempre en la ruta <br />de El Dorado —oro viejo. <br />Si este mar se acabara, <br />con el mar nos iremos, <br />la Polar amarrada <br />en el mástil. Veremos <br />si Argos flota o naufraga. <br />Lleva ya el vellocino <br />de plomo. Lo sabemos. <br />Lo demás lo ignoramos.<br />Todos temen —temamos— <br />y esperan. Esperemos .<br /><br />-<br /><span style="font-weight:bold;"><br />Ahab</span><br /><br />Aguafuerte del mar, un horizonte <br />más allá de la mole inevitable de la bestia <br />(estampa que un niño podría dibujar <br />con un creyón en su cuaderno), <br />tan firme, tan real como un delirio.<br />Un delirio recurrente y antiguo, como Ahab.<br /><br />El agua era sustancia de horizonte, y la nave <br />esperaba por él desde el principio, y la tripulación, <br />ese fantasma múltiple, vería reducidas <br />todas sus miserias y virtudes a una sola: ser llevada <br />hacia allá. <br />La bestia, en el camino, <br />alzaba del mar su cola nítida, <br />lanzaba un chorro nítido a las nubes. <br />Su nítido fantasma <br />era la puerta misma de la Gloria, en figura de monstruo. <br />Bestia y Horizonte fulguraban <br />como Cástor y Pólux. <br /><br />Pero es la incierta índole del agua <br />lo que hace reales e irreales las naves <br />y a las tripulaciones de las naves. <br />El agua que se abría límpida y dócil <br />y reflejó la faz gloriosa del mascarón de proa, y los ojos <br />soñadores de Ahab, se volvió turbia y dura. <br />No barre la cubierta, no se alza <br />contra el raído velamen: es sólo turbia, dura, <br />como miles de cuerpos tendidos por delante. <br /><br />Tablas medio podridas, <br />maniobras de rutina torpes e inútiles, <br />borracheras abajo, en la bodega. <br />No estalla una tormenta <br />que hunda la nave o la arroje quién sabe dónde. <br />Y no salta en astillas a un coletazo de la bestia, <br />que descansa en el fondo, paciente y complacida <br />con el olor a podredumbre. <br /><br />Ofendido y amargo, Ahab clava sus ojos allá delante, <br />en el vacío.<br /><br />-<br /><span style="font-weight:bold;"><br />El desierto</span><br /><br />Si los años le alcanza, el desierto <br />hace su propia criatura. <br />Confundida en la arena, no se mueve <br />sino para arrancar algún yerbajo <br />de entre las piedras, y ovillarse <br />junto a una duna, mínimo refugio <br />del sol, del frío nocturno, del látigo del viento <br />que levanta torbellinos de arena. <br />Las estrellas son mudas, la criatura del páramo <br />no escucha más que el viento en las dunas, <br />alguna alimaña entre las piedras. <br />No padece espejismos. <br />Ni siquiera imagina el espejismo <br />de ir en alguna dirección. No la aterran <br />sus propias huellas siempre en círculos. <br /><br />¿Y si ese vasto páramo <br />fuese un vasto espejismo? <br />¿Si tuviera una falla, una fisura, <br />si se quebrara en mil pedazos irreales <br />y dejara a la vista otro espejismo? <br />La criatura del páramo comenzaría <br />a caminar en una dirección, y no en círculos. <br />Tendría quizás este espejismo.<br />-<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKD971SeRDfkGMmC02HKRdQlJpRvjvt5LOth5eVfN0NFn77Xi6nffFVVqMw782N4neJE69I-t-ZYvmuGSO4-QmMN-6lDVIdPbWFoXYd9cwvkZSKTswsEieLhAvO0dGZdHWuroq/s1600-h/Aram%C3%ADs+Quintero+001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 114px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKD971SeRDfkGMmC02HKRdQlJpRvjvt5LOth5eVfN0NFn77Xi6nffFVVqMw782N4neJE69I-t-ZYvmuGSO4-QmMN-6lDVIdPbWFoXYd9cwvkZSKTswsEieLhAvO0dGZdHWuroq/s200/Aram%C3%ADs+Quintero+001.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429296292051538738" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-87865705673233759912010-01-03T18:06:00.004-02:002010-01-03T18:26:09.471-02:00Consumación de la poesía<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFWneji5BhqePaIQ_nm0lqUap0acpQEF5IAPBFECPWJH5RQEnZwSQ_8BXspg2WNAQ6kIgTtcmDEaQ_rgCil9DrZo_f4JWBcY1xKCI3dSCx6EpWPvGWhq2y9pfvnNW-yvqJoCW1/s1600-h/Ronel+Gonz%C3%A1lez.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 205px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFWneji5BhqePaIQ_nm0lqUap0acpQEF5IAPBFECPWJH5RQEnZwSQ_8BXspg2WNAQ6kIgTtcmDEaQ_rgCil9DrZo_f4JWBcY1xKCI3dSCx6EpWPvGWhq2y9pfvnNW-yvqJoCW1/s320/Ronel+Gonz%C3%A1lez.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422607730310423794" /></a><br />La copiosa producción del poeta <span style="font-weight:bold;">Ronel González Sánchez</span> (San Pedro de Cacocum, 1971) ha sido ampliamente divulgada y premiada. Entre los libros publicados vale resaltar <span style="font-style:italic;">Desterrado de asombros</span> (Letras Cubanas, 1997), <span style="font-style:italic;">Zona franca</span> (Ediciones La Luz, 1998), La furiosa eternidad (2000), <span style="font-style:italic;">El Arca de no sé</span> (Editorial Oriente, 2001), <span style="font-style:italic;">Consumación de la utopía</span> (Ediciones Unión, 2005), <span style="font-style:italic;">Atormentado de sentido</span> (Ediciones Sanlope, 2007)...<blockquote></blockquote><br /><span style="font-style:italic;">Consumación de la utopía</span>, al que pertenecen los sonetos con que ilustro esa obra, comienza con esta elocuente y acaso inmejorable definición de su poética:<blockquote></blockquote><br /><span style="font-style:italic;">A <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2009/08/candores-de-cintio.html">Cintio</a> y Fina</span><blockquote></blockquote><br />Yo quisiera escribir un soneto tranquilo <br />que no se pareciera a un texto de Petrarca. <br />Un soneto sin título donde no esté la marca <br />sensible de Casal o trágica de Esquilo. <br /><br />Yo quisiera dejar un monumento al filo <br />de la posteridad que mi silencio abarca <br />y reparte mi nombre por la trivial comarca <br />de lo que no trasciende los moldes y el estilo. <br /><br />Pero en mi soledad se interpone algún lunes <br />retórico y me afectan los lugares comunes, <br />la armonía, la métrica, la primera persona <br /><br />del singular; en fin, me ahoga la teoría. <br />Escribir un soneto distinto me desvía <br />de la sinceridad, y el verso no perdona.<blockquote></blockquote><br /><span style="font-style:italic;">(Poética)</span><blockquote></blockquote><br />-<blockquote></blockquote><br />Estos otros poemas son una pequeña muestra de ese amplio mundo temático del que sabiamente se alimenta, se pertrecha el poeta, a todas luces listo para “vencer el desamparo” con el que el soneto, la décima, o cualquier forma poética —o no tanto— pueda presentarse. <blockquote></blockquote><br />El texto entre paréntesis indica la sección del libro al que pertenecen.<blockquote></blockquote><br /><span style="font-weight:bold;">En mi ciudad</span> <blockquote></blockquote><br />En mi ciudad hay un portón que cruje <br />con místico pudor y un niño ciego <br />queriendo abrir los ojos con un ruego <br />a cierto dios hostil que a veces ruge <br />para no responder. Detrás, al fondo, <br />muere en la soledad de claustrofobia <br />una visible música que agobia <br />hasta desesperar. En lo más hondo <br />un laberinto de acendrados muros <br />predice que vendrán males futuros <br />con túnicas y espadas de Teseo. <br />Y más al centro del daguerrotipo <br />Alguien quiso poner el arquetipo <br />de la bondad, pero yo no lo veo.<blockquote></blockquote><br /><span style="font-style:italic;">(Apuntes del viaje sin retorno)</span><blockquote></blockquote><br />-<blockquote></blockquote><br /><span style="font-weight:bold;">Al pequeño</span> <blockquote></blockquote><br />Pequeño: la aventura se termina <br />en el comienzo. No me toques. Vete.<br />El sueño que has perdido te somete <br />a la tribulación. Ya es tarde. Fina <br />como la nieve estoy en la colina <br />dejándome llevar por el grumete <br />que no eres tú ni la pobreza. Vete, <br />por favor. No soporto la neblina <br />de esta tarde ridícula que azota <br />mi mejilla sin luz como una gota <br />oscura. El hombre es una sombra huraña, <br />un aprendiz, un clown, un intruso <br />que se arriesga a mentir. Adiós, iluso <br />bufón, quédate solo en tu cabaña. <blockquote></blockquote><br /><span style="font-style:italic;">(En mi oscura cabaña)</span><blockquote></blockquote><br />-<blockquote></blockquote><br /><span style="font-weight:bold;">Cuestión de enfoque</span> <blockquote></blockquote><br />Los más débiles triunfan si la historia <br />es David quien la narra —pienso a veces <br />cuando escucho el relato de los peces <br />más grandes—, porque sólo de la “gloria” <br />de los vencidos, nace en la memoria <br />la vocación nefasta de los jueces <br />con sus fábulas llenas de dobleces <br />según gire la rueda de la noria. <br />Los más débiles son cuentos de Esopo <br />donde siempre el conflicto es como un tropo <br />de las nobles y humildes cualidades. <br />La realidad es otra, más depende <br />de quién la juzga y cómo se pretende <br />mostrar o no sus lógicas verdades. <blockquote></blockquote><br /><span style="font-style:italic;">(La agonía de Sísifo)</span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmWiu_2MPnaZYrytvgEo8YHsBu0HSKgwY50SClq2SokFDUpvnec4ual2I7Tl2bj8EQhc4NLTNdzI2YrkiqCh1OZ5hMLooqJ1ScDJcfbOLY4YrB9K14RwffAcJFL3XgYlfxwdXQ/s1600-h/Ronel+Gonz%C3%A1lez+001.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 117px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmWiu_2MPnaZYrytvgEo8YHsBu0HSKgwY50SClq2SokFDUpvnec4ual2I7Tl2bj8EQhc4NLTNdzI2YrkiqCh1OZ5hMLooqJ1ScDJcfbOLY4YrB9K14RwffAcJFL3XgYlfxwdXQ/s200/Ronel+Gonz%C3%A1lez+001.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422607633642761538" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-68091823777180722612009-11-15T23:09:00.006-02:002009-11-15T23:27:40.009-02:00Carbones silvestres<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5RCnax3Yo9-nyuzWpiJgy7SG4iSb7X8-hyweqY8F-bgBAunFcMXw4EAtWCIovX68bRKrGg7psjkXPO79DTHDmGcWBcwnBOnrf8UebhNlzSqFYxlxx-OZ8YPNQYQJuD2pzrNI/s1600-h/Carbones+silvestres.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 222px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5RCnax3Yo9-nyuzWpiJgy7SG4iSb7X8-hyweqY8F-bgBAunFcMXw4EAtWCIovX68bRKrGg7psjkXPO79DTHDmGcWBcwnBOnrf8UebhNlzSqFYxlxx-OZ8YPNQYQJuD2pzrNI/s320/Carbones+silvestres.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404503067159730498" border="0" /></a><br /><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabela normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La poetisa, traductora y ensayista <span style="font-weight: bold;">Nancy Morejón</span>, (<st1:personname productid="La Habana" st="on">La Habana</st1:personname>, 1944), publicó su primer libro en 1962. Unas cuatro décadas después, en 2001, y tras haber recibido importantes condecoraciones como el Premio de <st1:personname productid="la Cr■tica" st="on">la Crítica</st1:personname> en tres ocasiones, le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>Entre sus libros se destacan: <span style="font-style: italic;">Richard trajo su flauta y otros argumentos</span> (1967), <span style="font-style: italic;">Piedra pulida</span> (1986), <span style="font-style: italic;">Cuerda veloz</span> (2002), <st1:personname style="font-style: italic;" productid="La Quinta" st="on">La Quinta</st1:personname><span style="font-style: italic;"> de los Molinos</span> (2000).<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>Su obra ha sido también reconocida en diversas partes del mundo. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p><blockquote style="font-family: georgia;"></blockquote><span style="font-family: georgia;" lang="ES"><span style="font-weight: bold;">Barajas </span><o:p></o:p></span><p style="font-family: georgia;"></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-style: italic;">Para Lorena García Buch y su hija Leyda Lombard</span><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>La primera vez cae en espiral <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">desde un soplo del cielo. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Oh cielo de las lluvias entrecortadas <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">cayendo así sobre la flecha tosca de la reja <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">cuya ventana espera la llegada de un hada madrina. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Su sonido es casi el llanto de un recién nacido. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Tanta sorpresa se agita en su copa de bastos. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Tanta alegría y tanto dolor secreto, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">casi escondido en sus bordes de oro, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">entre el fondo de un ánfora y el parabán chino de la sala.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">-<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-weight: bold;">Desconfigurado </span><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-style: italic;">Para Víctor Manuel, que me ayudó a configurarlo </span><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>Yo como una ópera fabulosa <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">a las puertas de un teatro del Prado <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que no es el Alambra sino el Diorama <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">de los cafés hirvientes de humo y modistillas sin destino <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">entrando como yo <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">a la rueda rueda <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">de su vida y mi vida como un gato <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que se suelta en una ventana dormida <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">por eso <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">hoy los mares entran y salen de mis sienes y se vuelven <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">a aplicar y a aplicar en este teclado sueco <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">ya con destino vulnerable y mudo <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">sobre la cola de un delfín mojado <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que lanzamos el pequeño príncipe Víctor Manuel y yo <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">al frente frío frío frío <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que nos desmantela como un ciclón en septiembre.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">-<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-weight: bold; font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Mississippi <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-style: italic;"><blockquote></blockquote>A la memoria de Nicolás Guillén</span><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>La serpiente de agua repta y se mece. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Con su cuerpo de hamaca, bamboleándose. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Carabelas, fantasmas, pieles quemadas <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">van dibujados sobre las hojas de los sauces. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">junto a los sauces.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua va alzando su cabeza <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">con una lengua bípeda y milenaria. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Un pedazo de lengua cae en el Golfo.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">El otro, devorando cientos de barcas.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente agua <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">entre los sauces. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua crece y avanza <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">y va abriendo sus fauces <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">impenitentes, pálidas, voraces, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">sus anillos dorados, su vaivén implacable.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">junto a los sauces. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">La serpiente de agua.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">2002<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">-<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-weight: bold;"><blockquote></blockquote>Lago Waban </span>(fragmento)<o:p></o:p></span></p> <p style="font-weight: bold; font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>I<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>El árbol frente a mí <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">ayer apenas tenía un cuerpo <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">oscuro.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Unas horas de agua <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">bajo el cielo <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">y ya sus ramas <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">van abriéndose <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">como brazos desnudos <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">hacia todos los sitios,<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">hacia todos los signos <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">como niños mojados <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">suspendidos en el espacio <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">como esas hojas simples <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que arman una corona verde <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">por los aires. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">En el centro está el tronco, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">amable y amarillo, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">despojado de luces y de rayos, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">balanceándose <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">siempre desnudo, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">húmedo todavía <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">en espera quizás de nuevas aguas <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">o de otra nueva desnudez <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que aquí llaman otoño.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">- <o:p></o:p></span></p> <span style="font-family: georgia;font-family:";font-size:12;" lang="ES"><br /></span> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-weight: bold;">Filosofía de los ratos </span><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><span style="font-style: italic;">Para Lenita, para Edith</span><o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><blockquote></blockquote>Viene en bandadas el agua <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">como las golondrinas al final de mayo. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Un aguacero viene enseguida <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">como las golondrinas <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">ya entrando el mes de junio.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">El agua errante calma la sed y los olores incalculables. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Marina alza su cabeza <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">por encima de las barandas <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">y un aro ámbar corona sus sienes <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">frente a una quieta alameda florida. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Es un domingo de visitas sin fin, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">de cornetín dormido <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 99pt; font-family: georgia;"><span style="" lang="ES">sobre la flauta de los panes. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Marina aplaude el concierto perfecto <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">de una de sus nietas al piano. <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">Las notas del vals suben, suben y suben, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">enredadas entre las tunas verdes que están <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">sembradas en cazuelas gigantes, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">su fondo ennegrecido por un humo asombrado, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">sin un asa añorada que lo pudiera acompañar.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">El alma de las cazuelas baila su vals <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 180pt; font-family: georgia;"><span style="" lang="ES">doliente <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">a la sombra del ámbar <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">y estos ratos de espuma y terciopelo <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que llegan como aguas torrenciales <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">sin voz y sin destino, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">o como golondrinas asustadas, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">prematuras y hermosas, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">llegadas de una estación final <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">que transcurre, volátil, <o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES">ante el encanto de los veleros.<o:p></o:p></span></p> <p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p>-</o:p></span></p><p style="font-family: georgia;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES"><o:p>La ilustración de la cubierta es de Eduardo Roca (<a href="http://choco.trovacub.com/index.html">Choco</a>).<br /></o:p></span></p><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDDk1y7ZGWCnSTbGl8qZYWNpPsmTfzRWsQNkhVAxmDoa5S6UQVgGWzgoJj5IflfknthDU_1avoOYF0m_XnDTIiwd8rPUdfcV97m1gSH94waZjj2p_gCNhIhoeDe7VxYxFXn_-/s1600-h/Nancy+Morej%C3%B3n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 125px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDDk1y7ZGWCnSTbGl8qZYWNpPsmTfzRWsQNkhVAxmDoa5S6UQVgGWzgoJj5IflfknthDU_1avoOYF0m_XnDTIiwd8rPUdfcV97m1gSH94waZjj2p_gCNhIhoeDe7VxYxFXn_-/s200/Nancy+Morej%C3%B3n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404503268601802818" border="0" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-36707301387645035452009-10-21T22:53:00.003-02:002009-10-21T23:03:19.196-02:00Duendes que nos habitan<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYA9Km6HMm57kWsGCquMV5nQpLaLiNtNP8est44ABSpVJczJpjjgWB9vXbeIIcofYVh-jpUPZUFB46S6YN4Dxs1wk8E0mBao_HWy15Q1xoWZeZ-NGlasHqkHymVcAP-_DBS7HF/s1600-h/Guillermo+Aldaya.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 214px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395221252963687202" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYA9Km6HMm57kWsGCquMV5nQpLaLiNtNP8est44ABSpVJczJpjjgWB9vXbeIIcofYVh-jpUPZUFB46S6YN4Dxs1wk8E0mBao_HWy15Q1xoWZeZ-NGlasHqkHymVcAP-_DBS7HF/s320/Guillermo+Aldaya.JPG" /></a><br /><strong>Carlos Jesús García </strong>(Holguín, 1950) es poeta y hombre de teatro. Su obra, en ambos géneros, ha sido reconocida más de una vez en varias instancias. Actualmente desempeña funciones relevantes en la UNEAC (Unión de Escritores y Artistas de Cuba) y la Fundación “Nicolás Guillén” en su provincia. Es, además, profesor.<br /><blockquote></blockquote>Ha publicado media docena de libros, entre los que vale destacar <em>Toto de los espíritus</em> (Teatro, Premio David 1977), Ediciones Unión, Ciudad de la Habana, 1978; <em>Los duendes que me habitan</em> (Poesía, Premio de la Ciudad 1988), Ediciones Holguín, 1988; <em>Jugando a sí mismo </em>(Teatro, Premio de la Ciudad 1989) Ediciones Holguín, 1989; <em>Sonata del Ángel</em> (Poesía y Teatro) Ediciones Holguín, 2005.<br /><blockquote></blockquote>Estos poemas pertenecen a <em>Los duendes que me habitan</em>.<br /><br /><strong>POETA</strong><br /><br /><em>Para Paco García Benítez</em><br /><br />Cuando se desvanecía la tarde<br />Detrás de la montaña<br />Una nube le recordó el papalote<br />Blanco<br />Sereno<br /><br /><br />Después se hizo la oscuridad<br />Y el poeta<br />Tanteando entre luciérnagas<br />Pasado el ansia de luz<br />Sintió por primera vez<br />El tiempo a sus espaldas<br /><br />Dice que esta calle gastada<br />A paso de caminante nocturno<br />Conoce los secretos del viajero<br />Sabe el lenguaje<br />Y la nostalgia del que se aleja<br /><br />Dice que la desandaba<br />Sin apuro por la lluvia<br />con la esperanza de alcanzar el horizonte<br /><br />Dice<br />Que nos temblaba la lengua<br />Que a pesar de las huellas<br />De la marcha larga<br />Todavía nuestra espalda<br />Era una combadura hacia la tierra<br /><br />Pero él sabía<br />Que una mañana<br />Nos levantaríamos<br />Con el brillo<br />De los nuevos caminos<br /><br />Cuenta que en su tiempo<br />Alguien dijo<br />Basta de peticiones<br />Que cada cual haga con su dedo<br />El más grande círculo<br />En torno a las estrellas<br /><br />Mas no bastó el dedo<br />Ni la mano<br />Ni las dos<br />Y comenzó un gran círculo entre todos<br /><br />Quizás una noche<br />Cuando el poeta se detuvo ante su puerta<br />No tuvo fuerzas para llamar<br />Quizás su puerta<br />Ya no era su puerta<br />Ni él estaba parado frente a ella<br />-<br /><strong><blockquote><strong></strong></blockquote>VERÓNICA</strong><br /><br /><em>Para Nuria</em><br /><br />Hubo un largo camino<br />Que te vio desaparecer<br />Pero ahora en el mismo lugar<br />Hay una inmensa avenida<br /><br />Quizás en estos momentos<br />No estés mirando desde muy lejos<br />O es posible que viajes<br />En un largo tren<br /><br />Quién sabe si vas en un barco<br />Rompiendo el horizonte<br />O acaso estás muy cerca<br />Esperando la oportunidad<br />Para taparnos los ojos<br />De repente<br /><br />Verónica<br />La muerte<br />Es una lenta lira<br />Que toca a cada puerta<br />No obstante<br />Nos encontraremos<br />Bajo cualquier lejana luz de la ciudad<br /><br />Qué pasaría si Verónica llegara ahora<br /><br />Verónica viene<br />Con los labios cuarteados<br />Y las manos sucias<br /><br />Verónica<br />Hoy perdí mi libro<br />Ya no sé nada de las cosas tristes<br />-<br /><br /><strong>DESPEDIDA </strong>(fragmento)<br /><br /><em>Para la muchacha que zarpó hacia Odesa</em><br /><strong><blockquote><strong></strong></blockquote>2</strong><br /><br />Las aguas te cogerán<br />Entre rémoras<br />En su laberinto de estrellas y corales<br />Lejos habrán quedado los rompientes<br />La furia de las olas en la costa<br /><br />Descenderás con la bajamar<br />y después la pleamar ascenderá tu cuerpo<br />Y recordarás el último beso<br />Cuando descubras el pañuelo<br />Que escapó de tu mano<br />Y un caballo de coral como de fuego<br />Guardianes del amor a través del océano<br /><br />Sucederá entonces la claridad ante mis ojos<br />En el preciso instante<br />En que estarás envuelta en la penumbra<br />Seremos moradores de hemisferios lejanos<br />Y cuando tú amanezcas<br />Yo estaré anocheciendo<br />Luego se hará la vida en esta latitud<br />Y el barco en que navegas<br />Será fantasma solitario<br />En la inmensa negrura<br />-<br /><br /><strong>ENTRE EL POLO Y LOS ASTROS</strong><br /><blockquote></blockquote>Entre el polvo y los astros<br />El soldado<br />Es el silencio<br />Atrás el monte<br />A un lado las palmas<br />Acá el mar<br />Que repite el profundo sonido de sus aguas<br />Y contra el litoral se deshace en espuma<br />Lejano rumor de antiguas latitudes<br /><br />El soldado<br />Tensos los músculos<br />Registra el crujido de las hojas<br />El graznido de un ave<br />Que echa a volar súbitamente<br />Y deja un temblor de plumas en la noche<br />-Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-61842816952053673202009-09-27T18:53:00.005-03:002009-09-27T19:15:46.976-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-mjfPqdIi_eU9BE7brgRZUmBjQaYWErwxOJ1xMg4eMF82yogrpOF8vbkEaKmPsYamvtdjX7-ixnFeRDKVe-_RMlt7j-nOJLT8HS0b3YyD3K4OASpKGIE1ay2-gMzwkyCijCWs/s1600-h/La+frente+bajo+el+sol.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 192px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386271840984978658" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-mjfPqdIi_eU9BE7brgRZUmBjQaYWErwxOJ1xMg4eMF82yogrpOF8vbkEaKmPsYamvtdjX7-ixnFeRDKVe-_RMlt7j-nOJLT8HS0b3YyD3K4OASpKGIE1ay2-gMzwkyCijCWs/s320/La+frente+bajo+el+sol.jpg" /></a><em>La frente bajo el sol</em> le dio a <strong>Emilio de Armas</strong>, (Camagüey, 1946), una Mención en el <em>Concurso</em> <em>Rubén Darío de Nicaragua</em>, en 1983. El poemario apareció en La Habana en 1988. Anteriormente, el poeta, que además es crítico e investigador literario, había publicado, entre otros, <em>Un deslinde necesario</em> (1978), <em>La extraña fiesta</em> (1981), <em>Reclamos y presencias</em> (1983)...<br />Se lee en la solapa de la edición que nos ocupa:<br /><em><blockquote><em></em></blockquote>“...este libro adquiere una nueva dimensión en el tratamiento de los temas y en la coherencia formal. Aquí el poeta torna la mirada hacia su ciudad natal y se recrea en recuerdos y añoranzas; la niñez es el pensamiento suave y tibio, la conciencia memoriosa que vaga unida a un paisaje o a una escena familiar. El tema del amor nos llega con un reproche tierno o con todo el regocijo y la inquietud de su descubrimiento. Creemos que esta obra confirma, una vez más, a un poeta en pleno dominio de su creación.”<br /></em><blockquote></blockquote>Otros libros del autor son: <em>Junto al álamo de los sinsontes</em> (Premio Casa de las Américas de Literatura Infantil en 1988), <em>Con la abrupta esperanza del amor</em> (1991), <em><a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2006/07/fragmentos-elosa.html">José Lezama Lima</a>. Poesía </em>(1992), <em>Blanco sobre blanco</em> (1993) y <em>Sólo ardiendo</em> (1995). En el 2002 ganó el <em>I Premio de Poesía Eugenio Florit</em>, convocado en Miami, con el poemario <em>Sobre la brevedad de la ceniza</em>...<br />A propósito de este galardón, el también poeta Germán Guerra, en la edición de verano del 2003 de <a href="http://www.habanaelegante.com/Summer2003/Azotea.html"><em>La Habana Elegante</em> </a>comentaba:<br /><blockquote></blockquote><em>“Desde una extremada claridad en el uso del lenguaje, usando, sin que sobren ni falten, las palabras más simples, las más sencillas, las del hacer cotidiano, y sin ningún rebuscamiento ni experimento formal a la hora de trazar un verso y armar el poema, este hacedor de vuelos ha puesto todas las respiraciones del hombre en sus palabras. Hay, en cada poema de este corpus un golpe, una pregunta y un dolor, una respuesta que nos deja suspendidos en el aire y un respirar profundo, de poeta que ha aprehendido sus caminos y ya está de regreso, y ha logrado que un dios habite en cada uno de sus textos.”<br /></em><blockquote></blockquote>Estos poemas pertenecen a <em>La frente bajo el sol</em>.<br /><br /><strong>VIII<br /></strong><br />Juan Cristóbal, el poeta<br />que se adentró en la sombría<br />tarde sin fin, conocía<br />la luz de esa llama quieta<br />que deslumbra a quien la reta<br />con su tenaz soledad.<br />¿A qué buscarlo en la edad<br />de la muchacha o la flor?<br />Él vuelve fiel al temblor<br />de su voz en libertad.<br /><br />-<br /><br /><strong>CRÓNICA</strong><br /><br />Cuentan que nueve días<br />rondó el poeta los altos muros,<br />y que al cabo del décimo<br />se decidió al asalto.<br /><br />Hostiles eran en verdad los muros<br />y remotas las fuerzas del ansioso,<br />como de ajenos cuerpos convocadas:<br />cuerpo del vencedor en lides<br />y del tenaz herrero,<br />cuerpo del sacerdote y cuerpo<br />del sacrificio...<br />Mas él iba semejante a la noche:<br />la mirada de ofrenda<br />y el brazo de blasfemia.<br /><br />Cuentan los defensores<br />que una turba ofendió los altos muros:<br />que todos los piratas de la costa<br />y los hijos bastardos de los príncipes,<br />los medrosos ladrones<br />y los frecuentadores de tabernas<br />y mujeres,<br />marcharon tras la fuerza del ansioso.<br /><br />Y éste, en verdad,<br />es el testimonio del cronista,<br />del hijo de los constructores de murallas.<br /><br />Los piratas de la costa,<br />los hijos bastardos de los príncipes,<br />los medrosos ladrones<br />y los frecuentadores de tabernas<br />y mujeres<br />cuentan, por su parte,<br />que nueve días<br />rondó el poeta los altos muros,<br />y que al cabo del décimo<br />se decidió al asalto.<br /><br />Y que fue muerto.<br /><br />-<br /><br /><strong>AUNQUE<br /></strong><br />Aunque te yergas, solo<br />y tonto, en la colina,<br />y el amor rompa tu corteza<br />con abruptos tatuajes;<br />aunque te hienda el rayo<br />y te desnude el viento,<br />o decidan cortarte<br />uno a uno los frutos;<br />aunque tus raíces, tenaces,<br />desmoronen la tierra,<br />nunca aceptes<br />que un hombre es como un árbol.<br /><br />-<br /><br /><strong>EN LA HIERBA</strong><br /><br />Te prometí un poema<br />en que estarías<br />—para siempre—<br />«desnuda en la pureza de la página,<br />inerme y preservada».<br />Pero de aquel momento<br />sólo quedó la risa<br />con que fuiste dejando<br />caer, fragantes como versos,<br />tus ropas en la hierba.<br /><br />-<br /><br /><strong>EL HUÉSPED DE LA CASA ENCANTADA</strong><br /><br /><a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2006/07/fragmentos-elosa.html">Trocadero, 162 </a><br /><br />Vivir en lo habitado permanente<br />y ser el furtivo, el que ciega<br />las luces de la casa<br />que empieza a sumergirse en su luz verde,<br />junto a sedentes animales<br />oyendo el repentino adiós<br />entre la amistad<br />y la muerte,<br />con los ojos nublados por la espalda<br />del rey que aparta una cortina<br />y se interna en la noche.<br /><br />- <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 128px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386271399038306498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik1pPNnXDXIK8IP6OxbonQ-Gsm4gKx6VCknWb6ygPoIOBmfFll5SSNC5nT4L9nN7nC-T4ZMr6-cm8rqrLnUiyvSvWIRgK59UIfl7NsX_3n7K5dYjVX2DXp-WlC4wC0ahBDnMuL/s200/Emilio+de+Armas.jpg" />Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-55819664190218326972009-08-29T23:00:00.006-03:002009-08-30T18:41:57.098-03:00Candores de Cintio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1fqzNkxlwV46gtcPZyarJmruaRa9yul-SBGww4_998id6_awDzLoeKUHG7aXAd61eDT1BoKaB6NgNKPkBAqW_tnCB-iDMvBk4QGqTFHUJE32AhaIUs71xzU44UQcAOSDxk0C2/s1600-h/Cintio+Vitier.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 205px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375571409583334130" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1fqzNkxlwV46gtcPZyarJmruaRa9yul-SBGww4_998id6_awDzLoeKUHG7aXAd61eDT1BoKaB6NgNKPkBAqW_tnCB-iDMvBk4QGqTFHUJE32AhaIUs71xzU44UQcAOSDxk0C2/s320/Cintio+Vitier.jpg" /></a>La obra múltiple de <strong>Cintio Vitier</strong> <em>(Cayo Hueso, 1921)</em> mereció el Premio Nacional de Literatura 1988. Miembro del <em>Grupo Orígenes</em>, poeta, ensayista, narrador...., esta criatura confeccionada de sucesivos candores, en palabras de <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2006/07/fragmentos-elosa.html">Lezama Lima</a>, fue también merecedor, en 2002, del Premio de Literatura Latinoamericana y del Caribe Juan Rulfo.<br /><blockquote></blockquote>La obra poética de Vitier, integrada por las compilaciones <em>Vísperas</em> (1953), <em>Testimonios</em> (1968), <em>La fecha al pie</em> (1981) y <em>Nupcias</em> (1993), incluye además <em>Cuaderno así</em> (2000) y <em>Epifanías</em> (2004).<br /><blockquote></blockquote>En el acta que hacía público el otorgamiento del Rulfo se habló en estos términos: <em>“El jurado reconoce en ese autor un ejemplo de fidelidad a la poesía y una trayectoria intelectual y vital consagrada enteramente al acto creador y al estudio de los vínculos secretos entre literatura e identidad cultural. Uno de los escritores más importantes de su generación, reunida en torno al grupo y la revista Orígenes, Vitier ha realizado una notable obra poética, narrativa y crítica”.<br /></em><blockquote></blockquote>Estos tres poemas pertenecen a <em>Epifanías</em>.<br /><blockquote></blockquote><strong>En fin tú sabes<br /></strong><br />En fin tú sabes<br />Lo que no sabes, tú<br />Sabes al sabor ido<br />Desde el cantero de violetas<br />Al caballo<br /><br />El caballo vibraba como el cielo<br />venenoso de relámpagos Viriles<br />los encuentros yagrumas<br />y risitas del corral<br />Asuntos<br /><br />Desligadamente trota el rubio<br />con el negro por el oro de lo verde<br />añilísimo al retorno de los ojos<br />Hacia Arriba<br /><br />Tinaja fría palabritas<br />Que todavía chocan con sus élitros<br />en la Manta de la Abuela<br />Dos siempre dos en el portal<br />El tercero regresa por el trillo<br />El tercero ya está sentado en su taburete<br /><br />Yuri se esconde alegre<br />De No Saber Nada / Su pelusa<br />me acompaña<br /><br /><em>(Marzo noche 99)</em><br /><br />-<br /><strong><blockquote><strong></strong></blockquote>La asombrada sala</strong><br /><br />En el balcón hojuelas<br />destellan sílabas incandescentes<br />Estamos asediados<br /><br />Para que no se decoloren<br />hay que virar las fotos Estamos<br />sitiados<br /><br />El cañonazo de la luz<br />silenciosamente llena hasta los bordes<br />la asombrada sala<br /><br />Es el visitante omnipotente<br />humildísimo perro fiel tendido<br />a los pies de un sillón<br /><br />Estamos salvados Estamos perdidos<br />No tenemos salida Tenemos que esperar<br />que termine el juicio callado de la luz<br /><br />Cada día este examen esta marea cuántica<br />esta inspección enceguecedora este cariño<br />atroz<br /><br />Y después el ocaso la sentencia velada<br />Y después las estrellas<br /><br /><em>(Marzo eterno 99) </em><br /><br />-<br /><blockquote></blockquote><strong>Las palabras</strong><br /><br />Háganme un poema de amor por favor y ellas empiezan<br /><br />Lo que usted necesita es un conjunto<br />De palabras fascinadas<br /><br />Olvídese de sus intentos y de sus carencias<br />Olvídese de sus aciertos y de sus desaciertos<br />Olvídese de nuestras combinaciones<br />Olvídese de su olvido y ponga atención<br />Pero no demasiada.<br /><br />Los patinadores venían a gran velocidad por la pendiente<br /><br />El tren se detenía resoplando infiernos<br />Que eran paraísos en tus ojos<br /><br />Por la mañana estabas sentado en una rama gruesa<br />De la mata de mango<br /><br />Después llegó una muchacha bajo un arco<br />Tú le diste la mano y el tiempo empezó a detenerse<br /><br />Transcurriendo<br />Las mayúsculas vestidas de minúsculas subían a la loma<br />Donde la palabra leña echaba humo<br /><br />No creas que hay mucho más. Lo demás es todo.<br /><br /><em>(Marzo sencillo 99)</em><br /><br />-<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSzLvmSYF53Y02mt1V1XI5ympjdKmAU0P2KricesufWZyRj1UdjQAzZ7ItflzTQuYwRiKo0rbDOjFbE3mx2qZo_poZnR1TUJGLTT1jrNMvIt3b43TKHVI6bgcLUi1Ly3GrAVvU/s1600-h/Cintio+Vitier+001.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 114px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375571636207581410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSzLvmSYF53Y02mt1V1XI5ympjdKmAU0P2KricesufWZyRj1UdjQAzZ7ItflzTQuYwRiKo0rbDOjFbE3mx2qZo_poZnR1TUJGLTT1jrNMvIt3b43TKHVI6bgcLUi1Ly3GrAVvU/s200/Cintio+Vitier+001.jpg" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-17792763449362716902009-08-09T22:49:00.003-03:002009-08-09T23:07:18.795-03:00Ocultas claves para la memoria<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfuahdg500vMJlwROGauY1bLwgGwONstsI9P1aIXydUeYQssqAAvRoBSlRoSGHAA9dHFvL3p1z2B5h9thw_sdOhoyKcx93Yz6Xri8Q5tx2ue8DEg0VsGbTW6hG_gcTV7sYNZsN/s1600-h/Waldo+Leyva.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 231px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368147835483189634" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfuahdg500vMJlwROGauY1bLwgGwONstsI9P1aIXydUeYQssqAAvRoBSlRoSGHAA9dHFvL3p1z2B5h9thw_sdOhoyKcx93Yz6Xri8Q5tx2ue8DEg0VsGbTW6hG_gcTV7sYNZsN/s320/Waldo+Leyva.jpg" /></a><br />El poeta, narrador y periodista <strong>Waldo Leyva </strong>(Remedios, Villa Clara, 1943) ha publicado una docena de libros de poesía. entre ellos, <em>De la ciudad y sus héroes </em>(1974), <em>Con mucha piel de gente </em>(1983), <em>Diálogo de uno </em>(1990), <em>El rasguño en la piedra </em>(1995), <em>Memoria del porvenir </em>(1999), <em>El dardo y la manzana </em>(México, 2000), <em>La distancia y el tiempo </em>(2002), <em>Otro día del mundo </em>(2004), <em>Ocultas claves para la memoria </em>(México, 2005)...<br /><br />Letras Cubanas puso en venta este último título en 2006. En ambas ediciones el autor introduce los textos con estas palabras:<br /><em><blockquote><em></em></blockquote>“He querido reunir en este libro una selección de la poesía que, con el tema del amor, fui escribiendo a lo largo de muchos años. Creo haber sido riguroso a la hora de escoger, pero no tanto como para dejar fuera algunos poemas de la temprana juventud que siguen conservando la impureza y el ímpetu de los primeros sobresaltos. Hubo un tiempo en que los poetas ocultaban sus versos de amor; yo confieso que jamás renuncié a la posibilidad de atrapar en ellos ese sentimiento sin el cual me parece imposible vivir...”</em><br /><blockquote></blockquote>Estos cuatro breves poemas son de <em>Ocultas claves para la memoria</em>. Espero que ilustren no sólo el tratamiento que del tema en cuestión hace el autor, sino además el abanico de recursos de que dispone. Y lo que es mejor, el uso preciso que hace de los mismos.<br />-<br /><br /><strong>Antes del prólogo</strong><br /><br />Aquí podría decir:<br />yo amo un poco más tus ojos<br />que tus manos.<br /><br />O tal vez:<br />no supe que existías<br />hasta que tu cuerpo<br />se hizo pequeño contra el mío.<br /><br />Es veintiséis de diciembre<br />y es de noche,<br />tú tejes callada en el sillón<br />y los muchachos juegan<br />sin pensar que mañana<br />tal vez<br />no sea otro día.<br /><br />Aquí podría decirse:<br />yo amo a esta mujer<br />contra todas las trampas de la vida.<br /><br />-<br /><br /><strong>Inaugurando el agua </strong><br /><blockquote></blockquote>Este es el árbol que sembramos juntos,<br />este es el patio de los dos,<br />todavía están las piedras del arroyo<br />y tú sigues desnuda<br />inaugurando el agua<br />mientras yo me escondo de mí mismo<br />y el sol sigue partiendo en dos los algarrobos<br />para llenarte el cuerpo<br />de heridas diminutas.<br />Cómo ha crecido el flamboyán de entonces,<br />qué incendio el de sus ramas contra el cielo,<br />qué hondas las raíces que una semilla fueron tus manos.<br />Y ese es el árbol que sembramos juntos<br />y este es el patio de los dos,<br />y aquí la casa de donde salgo siempre<br />y a la que no es posible regresar.<br /><br />-<br /><br />No existe el amanecer<br />si los pájaros no cantan<br />no hay viento si no levantan<br />su vuelo al atardecer.<br />La lluvia no puede ser<br />lluvia sin que su plumaje<br />se empape como el ramaje<br />del árbol que sólo existe,<br />mujer, porque tu pusiste<br />los ojos en el paisaje.<br /><br />-<br /><br /><strong>Como un roce inocente entre los dedos </strong><br /><br />Sucede que empiezas a pelar una naranja humilde, desechable, y salta desde el fondo de la infancia una palabra: bergamota, y con ella un aroma que no viene del aire, un amarillo tenue y un dorado que tus uñas deshacen mientras parten el fruto. Te baña las manos el jugo que recoge la lengua de una niña que dejó de existir y que regresa, sin rostro, envuelta en la palabra bergamota, como un roce inocente entre los dedos. Un roce que vuelve a abrir los poros de tu cuerpo y te hace ventear, como aquel día, la tibieza de un aire que invitaba a correr, a desnudarse, a morir hecho un temblor sobre la hierba. Sucede que empiezas con las uñas a pelar la bergamota, sin sospechar siquiera que será una humilde y desechable naranja del futuro.<br />3/12/93<br />-<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 136px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368148128956133218" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAn3XdJopUUNaYMHfRU_FzhjvbQ1GDCUDp84Yy1HdMiFmjGKy8df-KhYpzmBVqyPPcYuWr0mvlBVmW5EDarH2qyPLQyzloUT8h_WP1gAGl7aGL0-NFQNIORmHCHQg_Wo8IpA6L/s200/Waldo+Leyva+001.jpg" /><br /><blockquote></blockquote>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-88615799660846814262009-07-05T19:33:00.006-03:002009-07-05T19:52:37.984-03:00Huellas de Ángel<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Rmtu2fv2Kya4JiRyrPbCCE690KpqTixtMUU00bJTGkj-aGdDq4wIJgVOl5WKjH4IXwe_zTxXwz-HVJYwKS6dpCK0bDnaVuIZ0vd85vMBt1ov1Pas4wh23k5r6NQX24eaZjfg/s1600-h/Angel+Augier.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 226px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355110247745118690" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-Rmtu2fv2Kya4JiRyrPbCCE690KpqTixtMUU00bJTGkj-aGdDq4wIJgVOl5WKjH4IXwe_zTxXwz-HVJYwKS6dpCK0bDnaVuIZ0vd85vMBt1ov1Pas4wh23k5r6NQX24eaZjfg/s320/Angel+Augier.jpg" /></a>El Premio Nacional de Literatura 1991, <strong>Ángel Augier Proenza</strong> <em>(Santa Lucía, Holguín, 1910)</em>, publicó su primer libro de poesía, <em>Uno</em>, en 1932. En 1965 recibía Mención en el Premio Casa de las Américas por su poemario <em>Isla en el tacto</em>. Otros libros de este miembro fundador de la UNEAC (Unión de Escritores y Artistas de Cuba) son: <em>Canciones para tu historia</em> (1941), <em>De la sangre en la letra</em> (1977), <em>Copa de sol</em> (1978), <em>Todo el mar en la ola</em> (1989), <em>Fabulario inconcluso </em>(1999) y <em>Decimario mío</em> (1999).<br /><br /><em>Ediciones Holguín</em> presentó en 2000, el cuaderno <em>Las penúltimas huellas</em>. Su editor, <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2008/01/postales-desde-holgun.html#links">Michael H. Miranda</a>, señala en la contraportada del mismo:<br /><br /><blockquote></blockquote><div><em>“La eternidad es de los otros, de las cosas comunes. Somos uno en el origen y en la esperanza. Profunda sensación es la vida, profundo también es el ejercicio de la poesía. son los signos vitales que nos legan estos versos, las esenciales marcas que a su paso va dejando la voz inextinguible del poeta en su cotidiano recorrido. Amigos ya ausentes, inmortales seres que compartieron sus días, árboles de raíces nuevas y objetos aparentemente obviables que habitan los bordes de la gran literatura, conforman para la posteridad lo que el propio autor ha llamado sus penúltimas huellas en la memoria de su tiempo.”<br /></em><br />Estos textos pertenecen a ese libro.<br /><br /><strong>Abandonada sombra</strong><br /><br />Abandonada sombra<br />donde crecen cortinas sin asedio<br />y una corza pendiente de su rumbo<br />recorre la distancia presintiéndolo,<br />mientras la soledad resuena en el silencio<br />como un caballo incierto<br />que lanza al aire sus cascos y sus crines<br />y ciego busca su consuelo, su noche.<br />Sufre el metal la herida<br />y desata la chispa<br />que el sol incluye en su promesa.<br />¡Ya no tiene espiral la enredadera<br />ni el mar sabor ni la gaviota nido!<br />Sólo queda el silencio<br />y el recuerdo que cierra su inútil cremallera<br />de espaldas al olvido.<br /><br />-<br /><br /><strong>Aturdido oleaje<br /></strong><br />Más allá de la niebla<br />meditan arrecifes que insisten en su origen<br />y cavernas en donde<br />la noche ha destilado sus más espesas sombras.<br />Quisiera detenerme un solo instante<br />en la luz que circula en una nube<br />que en viaje sin regreso navega hacia el olvido.<br />Camino por senderos que el silencio humedece<br />si la tarde es lluviosa<br />y confiesan su enojo los relámpagos<br />y en el aire se quiebran<br />los últimos latidos de una estrella.<br />Escucho cómo crujen<br />piedras sueltas que no encuentran espacio,<br />ni siquiera en la arena que inventaron las olas<br />en su aturdido empeño interminable<br />de esculpir en las rocas<br />la imagen de los límites.<br /><br />-<br /><br /><strong>Misterio de la tarde<br /></strong><br />Siento que un misterio flota<br />en cada tarde que vivo,<br />y que me tiene cautivo<br />sin saber de dónde brota.<br />La luz lentamente agota<br />y disuelve su textura<br />en una angustia que dura<br />la brevedad de un suspiro,<br />y cuando de pronto miro<br />ya todo es presencia oscura.<br /><br />-<br /><br /><strong>El rostro en el espejo</strong><br /><br />Me encuentro con mi rostro en el espejo,<br />ese otro yo que nunca soy yo mismo,<br />imagen que parece, en su mutismo,<br />no resignarse a ser fugaz reflejo.<br /><br />De pronto siento que un inmenso abismo<br />existe entre mi yo y el rostro añejo<br />que extrañado me observa. Si me alejo<br />es de la falsa copia de mí mismo.<br /><br />Lejos del falso yo, quedo confuso.<br />¿No será que esta brusca despedida<br />es de mí mismo, no de un rostro intruso,<br /><br />y que es de miedo la cobarde huída<br />para ignorar la imagen, pobre iluso,<br />del yo mismo a esta altura de mi vida? </div><div>-</div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 129px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355110489565939714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEindNXAprNeupvQQ5oSNOFCxtytsEYe0CKVbfam6nyQnDqUTQ1r0FJUkH2IkMCKm_IRMH3ZSdZdxUz-gHQb-lbda-K0iPNGwmKTyMCUAzaA45SU_ecQ_OIUBOEb4YBEIrSfcjdT/s200/Angel+Augier+001.jpg" />Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-75028451669799763382009-06-19T21:23:00.009-03:002009-07-05T19:28:12.528-03:00Perfume (y secuencia) de mujer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIR9BghPKdObKJdzCayaeRQ3m1ds_u1HEi_eQuCHqOG1XsWXVOuuD_h__pQ-ml1Vag8_FpcdOMpXGHjyP6S4m8eUt1Dvczf0wieiPqIryPZrxA4hJZGcgya4uVbmMBMcbIooZy/s1600-h/Perfume+(y+secuencia).jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 232px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIR9BghPKdObKJdzCayaeRQ3m1ds_u1HEi_eQuCHqOG1XsWXVOuuD_h__pQ-ml1Vag8_FpcdOMpXGHjyP6S4m8eUt1Dvczf0wieiPqIryPZrxA4hJZGcgya4uVbmMBMcbIooZy/s320/Perfume+(y+secuencia).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349895115578316738" /></a> <strong><blink>Víctor Casaus</blink> </strong>(La Habana, 1944). Poeta, narrador, director cinematográfico y periodista. Ha publicado, entre otros, los poemarios <em>Todos los días del mundo </em>(1967), <em>Entre nosotros </em>(1978), <em>Los ojos sobre el pañuelo </em>(Premio Latinoamericano de Poesía Rubén Darío, 1982), <em>De un tiempo a esta parte</em> (1985), <em>Maravilla del mundo </em>(1989), <em>Amar sin papeles </em>(1999) y <em>El libro de María </em>(2001).<br /><br /><em>Perfume (y secuencia) de mujer </em>(Letras Cubanas, 2007) es una especie de antología personal.<br /><br />Gustavo Pereira señala en el prólogo:<br /><br /><em>“Víctor Casaus reconcilia y recobra en este libro las múltiples punzadas con las que el amor ha tocado desde siempre las puertas de la poesía (acto de amor ella misma), de su poesía y de su vida. Como en conversación apacible interrumpida por imprevistas iluminaciones, la esencia de los poemas que lo integran obedece a dictados de un espíritu hechizado por el vivir, pero alerta ante sus trampas. La mentira, la hipocresía, el desarraigo, la desolación, la desesperanza, la postración o el menosprecio son aquí exorcizados por la magia de sus contrarios: ejercicio dialéctico que conjura también cuanto la necedad, el desamor, la retórica o los poderes omnímodos pretenden imponer sobre el mundo.”</em><br /><br />He seleccionado estos interesantes textos de <em>Perfume (y secuencia) de mujer</em>.<br /><br /><strong>Después de todo</strong><br /><p><em>¿Lo he perdido todo? <br />¿O debo decir <br />que lo he tenido?</em> <br />R. F. Retamar</p><br />Después de todo<br />lo peor de todo puede ser<br />abandonar los libros las dedicatorias<br />amables o estúpidas (según quien las confronte)<br />los amigos los cómplices cansados<br />de fingir abandonar la cama donde alguna vez<br />fuimos hermosos y el baño y los muebles<br />de todos los hoteles donde nos conocen<br />como si fuéramos de la familia abandonar el amor<br />las consecuencias<br />Después de mucho<br />lo peor de todo debe ser<br />perderlo todo<br /><br />-<br /><br /><strong>Si mañana </strong><br /><p><em>A Denia </em></p><br />Si mañana no pudimos rescatar nuestros zapatos<br />de la lluvia nuestro codo del fuego<br />y nuestra voz de aquel silencio<br />impertinente<br />la culpa es de nosotros de los dueños<br />del codo y de la voz<br />los que tenemos los cordones de la mano<br />la mano en el bolsillo<br />el bolsillo semilleno de algún fuego<br />y ese fuego consumiendo nuestra lengua<br /><br />Así que si no pudimos<br />la culpa —o lo que sea— es de nosotros<br />De los demás es la noticia<br />(o el poema)<br /><br />-<br /><br /><strong>Y si la historia no te parece larga</strong><br /><br />Precisamente en el momento en que la vida<br />no iba a dar mejores turnos mayores anuncios<br />de las cosas sucedió que se encontraron<br />más o menos de repente entre el murmullo<br />de las oficinas y los lápices o en el calor de la ciudad<br />entre sus ruidos fueron conocidos o novios<br />o amantes o esposos estrictamente legales el caso<br />es que se amaron creyeron que se amaron<br />aun al borde mismo de las discusiones los relámpagos<br />de amor se sucedieron pero ya después<br />se hicieron esporádicos<br />lentos los brazos que abrazaban<br />mucho sueño en las noches cuántas fotos<br />e hijos cuántos recuerdos de hijos que no fueron<br />de ruidos que ya no son<br />más que escándalos de la ciudad es que no hay<br />calor ni oficinas ahora<br />están solos profesionales fructíferos<br />precisamente en el momento en que la vida<br /><br />-<br /><br /><strong>Caminos </strong><br /><br />Una sabana que termina<br />abrupta / deliciosamente<br />en monte<br />Montecito del caminante<br />entretenido de mis dedos<br />Dedos mínimos paseando a su vez<br />por este pecho<br />Pechos que son la maravilla y la quiebra<br />de los esquemas del mundo<br />Mundo en la punta inquietante de tu lengua<br />Lengua que me habla<br />y que yo entiendo<br /><br />-<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr0sXMyN10AN29SDiRkhRt2EPcEoZIy3wYqq8ulB15FP5BBU-jIrRlQ2FxVouGVMnbB393AorOONdpVQCm6tkeZ3iu9GhyhGQm3b1QyM84QTMISKwx3OhCRGcMv8tolTABaVow/s1600-h/V%C3%ADctor+Casaus.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 137px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr0sXMyN10AN29SDiRkhRt2EPcEoZIy3wYqq8ulB15FP5BBU-jIrRlQ2FxVouGVMnbB393AorOONdpVQCm6tkeZ3iu9GhyhGQm3b1QyM84QTMISKwx3OhCRGcMv8tolTABaVow/s200/V%C3%ADctor+Casaus.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349895326603079266" /></a><br /><a href='http://blogblogs.com.br/api/claim/413852628/218025/150122' rel='me'> BlogBlogs.Com.Br </a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-11955432884471457932009-06-06T19:16:00.007-03:002009-08-30T18:40:15.992-03:00Ensenada de Mora<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixUSgSsR7z1QfMf0pYP8HyDUcRpopRK20yiND7yyra7dN54zbPWl0GsjiElWfeespIFtze2_X2pTx-zHx9OAhGttxGe1GDSQ5qFmSbgUjGlO7Gi6oi5gXXBoGTGNzJLDpM-hZQ/s1600-h/Ensenada+de+Mora+Alex+Pausides.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 221px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344344029300560882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixUSgSsR7z1QfMf0pYP8HyDUcRpopRK20yiND7yyra7dN54zbPWl0GsjiElWfeespIFtze2_X2pTx-zHx9OAhGttxGe1GDSQ5qFmSbgUjGlO7Gi6oi5gXXBoGTGNzJLDpM-hZQ/s320/Ensenada+de+Mora+Alex+Pausides.jpg" /></a> El poeta y editor <span style="FONT-WEIGHT: bold">Alex Pausides</span> nació en Pilón de Manzanillo, en 1950. El público ha tenido amplio acceso a su obra: se han hecho traducciones a diversos idiomas y han visto la luz títulos como <span style="FONT-STYLE: italic">Malo de magia</span> (1990), <span style="FONT-STYLE: italic">Palabras a la innombrable</span> (1992), <span style="FONT-STYLE: italic">Cuaderno del artista adolescente</span> (1993), <span style="FONT-STYLE: italic">Habitante del viento</span> (1995), <span style="FONT-STYLE: italic">Pequeña gloria</span> (2000) y <span style="FONT-STYLE: italic">Canción de Orfeo </span>(2004), todos editados en Cuba, y <span style="FONT-STYLE: italic">Me llaman desde algún sitio feliz</span> (Madrid, España, 1998) y <span style="FONT-STYLE: italic">La casa del hombre</span> (Toluca, México, 1995).<br /><blockquote></blockquote><span style="FONT-STYLE: italic">Ensenada de Mora</span> (Letras Cubanas, 2005), recoge textos originalmente publicados en los primeros cuadernos del autor (1973-1975).<br /><br />Él mismo los presenta con estas palabras:<br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">“Este libro quiere ser testimonio de mi cariño por el pequeño pueblo fundado a principios del siglo pasado en las márgenes de la ensenada donde nací, y de mi admiración por la vida sencilla de sus gentes, su lengua graciosa y original, y por todo lo hermoso y bueno que a mi alrededor hicieron nacer y que en la memoria agradecida permanece.”</span><br /><br /><a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2009/08/candores-de-cintio.html">Cintio Vitier</a>, en el prólogo, señala:<br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">“Este poeta quiere volver a la naturaleza de la niñez, y desde ella hablan sus voces, juegan, homenajean a la propia niñez, al amor, a los héroes. Sus palabras anhelan salir a borbotones de la fuente escondida. Sílabas de agua fría del amanecer, chispas en la irradiación nubosa del anochecer, sílabas que no quieren componer un nombre sino serlo en flor. Los tiempos verbales como ráfagas de lluvia. El amor verbal y manual sin distancia. Lenguaje y natura: una familia.”</span><br /><br />He seleccionado, con el mismo asombro de hace ya más de treinta años, estos cinco pequeños poemas de <span style="FONT-STYLE: italic">Ensenada de Mora</span>:<br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">2</span><br /><br />Al destajo olvido el verso<br />me abro puertas<br />ventanas<br />crujo<br />voy al limpio<br />voz<br />menudo vendaval<br />gajito fresco<br />Ah mundo amor mío<br />y qué ofrecerte en tan pequeña bandeja<br />en tan cortísimo racimo de palabras<br />qué<br />si sólo tengo contra ti<br />y afilados como un labio<br />mi odio<br />mi rabia<br />mi amoroso durísimo candor<br />Si sólo hablo y hablo<br />con una décima<br />en cada peldaño de mi corazón<br />pájaro suave<br />finísima brisa untada en tormentas<br />que sube y baja<br />al compás del canto<br />del hombre<br />y de la tierra<br /><br />(de <span style="FONT-STYLE: italic">Ah mundo amor mío</span>, 1973)<br /><br />-<br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">Himilce</span><br /><br />Te abundo Himilce<br />Y a cicloncitos de ternura te adivino un rostro<br />Ah. Y cómo te me escapas cuando canto<br />Campanillas. Aguinaldos. Serón silvestre en que resbalo niño<br />Que te me vuelas Himilce en el cariño a chorros<br />Que te me abres en charquitos de amor aquí en el pecho<br />Que te abordo y me ahuyentas tojosa música<br />Ramita bronca de berro<br />Échale. Zúmbale el cielo azul de Chivirico en los ojos<br />Y sosténmelo. Y en los labios espuma. Briznas. Salitre<br />Dienteperro. Montunas de cilantro. Romerillo entre tus<br />huellas<br />Ah. Pero dónde. Dónde está aconteciendo<br />Que te construyo chiguete de sol chubasco mío<br />Y te me agachas Himilce entre recuerdos<br /><br />(de <span style="FONT-STYLE: italic">Cantazón</span>, 1973)<br /><br />-<br /><br />Ay infancia infancia<br />Tía de mi abrupto alumbramiento<br />Ramplazo en que un duro viento por la aurora se esparcía<br />Dice mi madre que al día le nació un pájaro claro<br />Mi padre dice que un faro encallaba en sus pupilas<br />Qué mañanas más tranquilas<br />Chinchilas en mí<br />Mi amparo.<br /><br />-<br /><br />Yo no vine aquí a tristar como todo un trovador<br />No soy ese ruiseñor que sabe sólo llorar<br />Ni el que trae a recostar su piel entre el espartillo<br />Yo soy el rayo amarillo en que estalla el girasol<br />Basta ya<br />No sigo al sol<br />Le paso el canto a cuchillo<br /><br />-<br /><br />Ha descendido el polvo en mi memoria<br />Todo entra en mí tranquilo y limpio<br />El corazón arde como un poco de paja<br /><br />(de <span style="FONT-STYLE: italic">Arte rupestre</span>, 1974)<br /><br />-<br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">VII</span><br /><br />Me arrimo<br />A tu sombrita<br />Madre y qué<br />Pero qué calma<br />Vulnera el tendón<br />De mi aspaviento<br />Que retoñarme en la boca<br />La burbuja del cariño<br />Como aquel que en ojos niños<br />Vuelve ahora<br />Uy qué olor pero<br />Qué oler a Callía<br />Sube al pecho<br /><br />Ya caigo<br />Abierta remembranza<br />Botija azul que se destapa<br /><br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">IX</span><br /><br />Ahí dentro se me anda<br />Muriendo la tristeza<br />Yo la llamo le digo<br />No te asustes pero no<br />No me escucha le<br />Restañan los dientes<br />Pobrecita se le han roto<br />De cuajo los temblores<br />A migajas se le pudren<br />Los huesitos<br />Que se muere de oscura<br />Sin batallas<br />Que la risa<br />Le alza un estandarte<br />Que no puede lidiar<br />Ni convencerla<br /><br />(de <span style="FONT-STYLE: italic">La fronda escrita</span>, 1975)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDl9Mku19qumbZYejHhBtWxi_l0HbkwhpINHbfuv0xtJNpw4Anajy1sKIYdwqZqyDLphC8-S817_fog6_c-LUmO0FuLxWz3df3-9a6QQUbHejGSx_aY6quwpRlhFNricrPstOU/s1600-h/Alex+Pausides+Ensenada+de+Mora.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 130px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: pointer" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344344184135273410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDl9Mku19qumbZYejHhBtWxi_l0HbkwhpINHbfuv0xtJNpw4Anajy1sKIYdwqZqyDLphC8-S817_fog6_c-LUmO0FuLxWz3df3-9a6QQUbHejGSx_aY6quwpRlhFNricrPstOU/s200/Alex+Pausides+Ensenada+de+Mora.jpg" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-6299570918282230412009-05-16T17:57:00.008-03:002009-05-16T19:10:11.740-03:00He aquí Damaris Calderón<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimG5OS3grxqP8Mu5nmqjNbg32geF0Chn7i4h2lvWpTGjGdmAtObQmKy_Bw2xeAEGyvS6UM5MtIAAwLFZGE3NUou36VYkUvCPMAqteCsI7s4EtGfOatH3VbaW8EJ7h77lAB_ckz/s1600-h/Damaris+Calder%C3%B3n.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 225px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336529694471739490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimG5OS3grxqP8Mu5nmqjNbg32geF0Chn7i4h2lvWpTGjGdmAtObQmKy_Bw2xeAEGyvS6UM5MtIAAwLFZGE3NUou36VYkUvCPMAqteCsI7s4EtGfOatH3VbaW8EJ7h77lAB_ckz/s320/Damaris+Calder%C3%B3n.jpg" /></a><br /><strong>Damaris Calderón</strong> nació en La Habana, en 1967. Entre sus libros de poesía se encuentran <em>Con el terror del equilibrista</em> (1987), <em>Duras aguas del trópico</em> (1992), <em>Guijarros</em> (1994) y <em>Duro de roer</em> (1999).<br /><em></em><br /><em>Sílabas. Ecce homo</em> obtuvo el <em>Premio de la Revista de Libros</em> del diario chileno <em>El Mercurio</em> en 1999.<br /><p align="left">Gonzalo Rojas, que presidió el jurado, señaló en las <em>Palabras de presentación</em>: </p><p align="left"><em>“Mi juicio se atuvo a la calidad de una obra distinta y singular, en la que visión y lenguaje se ofrecen en una urdimbre de auténtica poesía. En efecto, el dominio del oficio discurre sostenido y estricto a lo largo de las diversas piezas construidas con eficacia, sin concesiones de ninguna especie, ni a la estridencia ni al fárrago [...] Algo que llama la atención es el desvelo por la palabra en toda su vivacidad, pese a la aparente dispersión de la trama enigmática. Así la máquina verbal funciona y la puntada es limpia y certera: cada poema nace bien, crece bien y cierra preciso, urdiendo el tejido estricto del texto. En la operación no se ve la mano y todo parece recién creado ahí como de repente, recién mostrado en su frescor sin imágenes excesivas ni nada superfluo, merced al tratamiento sigiloso de la categoría de la sorpresa, tan cara a Apollinaire.”</em></p><strong>Elogio de la locura</strong> <strong>(III) </strong><br /><p align="center"><em>a Vincent</em></p>El estupor de los girasoles<br />y el pan de un trigo<br />que no puede<br />llevarse a la boca<br />hacen que<br />el buen samaritano<br />(yo)<br />me domestique a mí mismo<br />como a un caballo proletario.<br />He reinventado el ocre,<br />el siena,<br />el amarillo<br />de estas colinas<br />y sus hombres.<br />Con una sola oreja<br />(como un indio)<br />inclinado en tierra<br />he escuchado.<br /><br />No alcanzarán a atraparme<br />por el boquete de luz.<br /><br />-<br /><br /><strong>Césped inglés </strong><br /><br />Los segadores<br />tienen una rara vocación por la simetría<br />y recortan las palabras sicomoro,<br />serbal, abeto, roble.<br />Guardan las proporciones<br />como guardan sus partes pudendas.<br />Y ejercen sin condescendencia<br />el orden universal<br />porque el hombre<br />—como el pasto—<br />también debe ser cortado.<br /><br />-<br /><br /><strong>Astillas</strong><br /><p align="center"><em>(a mi madre)</em></p>Mueres de día.<br />Sobrevives de noche.<br />Paisaje de guerra<br />de postguerra<br />paisaje después de la batalla.<br />Piedra sobre piedra<br />donde sólo se escuchan, en la noche, a los tatos,<br />a las parejas de amantes que no tienen dónde meterse,<br />chillando.<br />Basuras, hierbas ralas, trapos, condones,<br />aristas de latas con sangre.<br /><br />Cuando salgo a la calle<br />como otro artista anónimo del hambre<br />más de algún cuerpo ha roto<br />la fingida simetría con un salto mortal.<br /><br />Yo me sentaba en tus rodillas<br />no me daba vergüenza, Sulamita,<br />tu cabello de oro de ceniza.<br />Extranjeros ridículos colgando<br />sobre árboles inexistentes.<br /><br />Hace frío.<br />Las cortezas sangrantes del otoño<br />aprietan como una mortaja.<br /><br />Si me siento a la mesa<br />el vacío es demasiado inmenso<br />para poder rasparlo con una uña.<br /><br />-<br /><br /><p><strong>Sílabas. Ecce homo</strong></p><br />Hablar del pájaro parlante<br />parlanchín posado en una rama<br />cantando (como diría Juan Luis Martínez)<br />en pajarístico.<br />Y el hombre es una lápida<br />un cuarto oscuro, una silla vacía<br />y una lámpara.<br />El que se aproxima a la lámpara<br />puede encontrar una salida<br />(o la ilusión de una salida).<br />¿Hay salida posible hacia afuera<br />o toda salida es hacia dentro,<br />hacia el reino de la raíz?<br />Hundirse como Virginia Wolf<br />con los bolsillos llenos de piedras en el río.<br />Ha ahí la verdadera ganancia.<br />Lo que no alcanzan los nadadores de superficie.<br /><br />El optimismo es una bandera a media asta<br />pero ostentada con júbilo.<br />Un consuelo o un autoconsuelo:<br />«Yo me levanté de mi cadáver y fui en busca de quien soy.»<br /><br />Como un cirujano corta,<br />las sílabas se parten.<br />Carne de la escisión,<br />escisión de la carne.<br /><br />Un pájaro vino con la cabeza vendada<br />una esquirla de la tercera guerra mundial<br />Apollinaire cantando en una jaula<br />los tetradragmas de oro de Ezra Pound.<br /><br />Como la liebre en el soto,<br />la palabra en el lenguaje.<br />La angustia salta el perímetro<br />y echa a correr por las azoteas.<br /><br />-<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNmBOJoyknFjcW7b_ZyEUOSgrcKfpeL4SMb6hmYoUzW2pb64eLMky5YtFZiEILU5QXLlO3bE-wvqUyJwUhGCOvAQ2Lkn_g2qqV-VzDT3ucBot3kHYg-4ys6pJYF6JVTA2dhkXB/s1600-h/Damaris+Calder%C3%B3n+001.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 132px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336529814630277858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNmBOJoyknFjcW7b_ZyEUOSgrcKfpeL4SMb6hmYoUzW2pb64eLMky5YtFZiEILU5QXLlO3bE-wvqUyJwUhGCOvAQ2Lkn_g2qqV-VzDT3ucBot3kHYg-4ys6pJYF6JVTA2dhkXB/s200/Damaris+Calder%C3%B3n+001.jpg" /></a>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-53032853380022412062009-05-01T21:56:00.003-03:002009-05-01T22:24:51.487-03:00Aislada noche<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj43EpRkace3qzkpXgiwtltEDymdj8LtjLAgXTdyJbCWNhH0xXQB_aIg-K4rwRWSFZCYwBlKv8ARthC-CC0U5OypjnV7Dveu9LBqp0CoTQw-0IJBBwuRDMT99ilwozy3SQ1gyL-/s1600-h/Jos%C3%A9+Ram%C3%B3n+S%C3%A1nchez.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 225px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331029251092190466" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj43EpRkace3qzkpXgiwtltEDymdj8LtjLAgXTdyJbCWNhH0xXQB_aIg-K4rwRWSFZCYwBlKv8ARthC-CC0U5OypjnV7Dveu9LBqp0CoTQw-0IJBBwuRDMT99ilwozy3SQ1gyL-/s320/Jos%C3%A9+Ram%C3%B3n+S%C3%A1nchez.jpg" /></a> <div></div></div>Textos del poeta <strong>José Ramón Sánchez</strong> <em>(Guantánamo, 1972)</em> fueron incluidos en varias antologías publicadas en la isla. En 1998 obtuvo el Premio Regino E. Boti.<br /><em><blockquote><em></em></blockquote>Aislada noche</em> (Letras Cubanas, 2005) ha sido presentado al lector con estas palabras:<br /><em><blockquote><em></em></blockquote>“La muerte, el dolor, la angustia, el descubrimiento de lo desconocido y la confrontación con la noche constituyen los temas fundamentales de este poemario. Universo imaginativo pero con una fuerte carga vivencial, que transcurre desde la negación más profunda de la realidad y todo lo que le rodea hasta su definitiva e inexorable aceptación. Escritura auténtica y de profunda sensibilidad humana, Aislada noche recrea la incesante búsqueda interior del hombre para poder reconocer finalmente y con mayor lucidez el mundo exterior.”</em><br /><br />XVII<br /><br />Alta la noche del alcohol en cada lengua.<br />Borrachos manchados de impotencia<br />acompañados caen<br />giran<br />cantan<br />(un veneno de sus pechos quieren extraer)<br />buscando una locura no mentida.<br /><br />Y son como perros vomitando en el alba.<br />Y son como ratas debajo de algún banco.<br />Y son también ellos cagados de palomas.<br />Y son también cualquier cosa.<br /><br />Mas todo esto mañana.<br />Hoy es alta noche. Vivir es ser sediento.<br />Hoy es la noche primera. Pero sólo el éxtasis<br />de un borracho prohibido atrapa lo que muere.<br /><br />L<br /><br />Se derrama la noche invernal y enciende su oscuridad<br />como una mancha en lo alto: hondo estanque<br />sin orillas donde los perros se fornican la Luna<br />subidos en sus perras. La copa de un árbol danza<br />con la brisa. Los caminos del Sol desvanecidos<br />se igualan. Y el tiempo surreal asume y abandona<br />prontamente. Su palabra es fiebre de palabras:<br />grávido lenguaje del deseo. Mi madre duerme.<br />Gira la Tierra entre dos crepúsculos. Yo velo<br />su sueño. Con una copa de sombra a cuestas.<br />Y aproximo el noviembre inicial que autoriza<br />este juego donde la madre se vuelve criatura<br />pequeña para el hijo. La presencia del sueño<br />en la noche todavía no es cierta. Solo es presente<br />y cierto un manto de negrura aéreo y líquido<br />donde los rostros adquieren rasgos más benignos<br />y la mirada late transparente y lúcida.<br /><br />LII<br /><br />Cuando el lenguaje que designa lo futuro<br />nada signifique, y se haya liberado cualquier<br />íntimo gesto, y al universo en mis pupilas<br />sienta renacer (sabiendo el poder del tiempo<br />que nos integra y gasta), y abarque la insalvable<br />realidad que nos condena, y el espacio<br />que habitamos densamente sea posible,<br />yo a ti, lector futuro, te negaré porque agotas<br />la salvaje plenitud que se me escapa.<br /><br />LIII Isla<br /><br />Estoy subido en una isla y no lo sé.<br />Escribo desde una isla en pleno viaje<br />que mi mano articula. Estoy silbando en una isla<br />nacida del mar o de otra isla que se cree planeta<br />y navega cargada como un arca. ¿Desplazando adónde<br />sus formas poderosas de polvo reunido al azar?<br />¿Rumbo a las peñas de cuál desastre común?<br />Las estrellas no saben. Nadan en el cuello<br />fecundo de la noche. Que parece abrirse a todo<br />y todo acepta porque todo es isla. Como el amor<br />y el odio: islas escogidas del deseo. Y como todo aquello<br />que se une para estallar y volverse a unir.<br />También los amantes. Que permanecen aislados<br />uno del otro. Jugando con la carne ajena.<br />Solo para sí: isla y mar. Tierra y agua.<br />Gruta marina y volumen de oro penetrando a ella.<br />Todo es isla por un instante.<br />Y cada instante que se aleja forma un siglo.<br />Y cada isla que navega ya lo es.<br />Y cada instante busca su isla<br />para ser poseído o negado<br />en esta derivación sin pausas del existir.<br />No sé si el viento bate a mi favor.<br />Yo braceo.<br />-<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 138px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331029336628890418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp0inEgEHRiBk3dVGB_4bEhkt_eJOw4XCsV6uog0NF67Co0HnHJxjvvU8Q39QuCPHSF864DwYmSnP3WDhI6KxagDI0bfknTO1aRrxlHvSzUlLxAXiRSUe8Ejm4KHeXHkwMvG6l/s200/Jos%C3%A9+Ram%C3%B3n+S%C3%A1nchez+001.jpg" />Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-41423979438126803832009-04-25T18:34:00.003-03:002009-04-25T19:27:39.809-03:00Imitación de la vida<div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlhzPo74YLeOEJlpqM3YAu2t5THb9FXQP41xZzX3ow4WFIeP6R2y2MuIM5E5JA2hE-7vn3u4rFfFDGt52IET60X1TrlgHHMY77AChEAisVFB2rKfqJtxbiGZ6UsOPRJ2_JTl2f/s1600-h/Luis+Rogelio+Nogueras.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 202px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328748107059130530" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlhzPo74YLeOEJlpqM3YAu2t5THb9FXQP41xZzX3ow4WFIeP6R2y2MuIM5E5JA2hE-7vn3u4rFfFDGt52IET60X1TrlgHHMY77AChEAisVFB2rKfqJtxbiGZ6UsOPRJ2_JTl2f/s320/Luis+Rogelio+Nogueras.jpg" /></a><br />La poesía de <strong>Luis Rogelio Nogueras</strong> <em>(La Habana 1945-1985)</em> ha llegado al público en numerosas publicaciones periódicas, antologías y en títulos como <em>Cabeza de zanahoria</em> (Premio David de Poesía, 1967); <em>Las quince mil vidas del caminante</em> (1981); <em>Imitación de la vida</em> (Premio Casa de las Américas,1981); <em>El último caso del inspector</em> (1984); <em>Nada del otro mundo</em> (antología, 1988); <em>La forma de las cosas que vendrán</em> (1989) y <em>Las palabras vuelven</em> (poesía no recogida anteriormente en libro, 1994).<br /><br />El jurado del <em>Premio Casa</em> habló de <em>Imitación de la vida</em> en estos términos:<br /><em>“Libro admirable en su variedad y en su unidad, que representa la madurez de la joven poesía cubana, la ruptura de las últimas fronteras entre lo social y lo personal, lo íntimo y lo colectivo. Escrito con destreza, inteligencia y dominio del oficio, el libro de Luis Rogelio Nogueras es una contribución de primer orden a la lírica en nuestro idioma.”</em><br /><br />Estos textos, ya clásicos del autor, pertenecen a ese libro. He colocado entre paréntesis la sección del mismo a que pertenecen.<br /><br /><strong>Materia de poesía</strong><br /><br />Qué importan los versos que escribiré después<br />ahora<br />cierra los ojos y bésame<br />carne de madrigal<br />deja que palpe el relámpago de tus piernas<br />para cuando tenga que evocarlas en el papel<br />cruza entera por mi garganta<br />entrégame tus gritos voraces<br />tus sueños carniceros<br /><br />Qué importan los versos donde fluirás intacta<br />cuando partas<br />ahora dame la húmeda certeza de que estamos vivos<br />ahora<br />posa intensamente desnuda<br />para el madrigal donde sin falta<br />florecerás mañana<br /><br />(de <em>Ama al cisne salvaje</em>)<br /><br /><strong>Ama al cisne salvaje</strong><br /><br />ama tus ojos que pueden ver,<br />tu mente que puede oír<br />la música, el trueno de las alas,<br />ama al cisne salvaje<br />Robinson Jeffers<br /><br />No intentes posar tus manos sobre su inocente<br />cuello (hasta la más suave caricia le parecería el<br />brutal manejo del verdugo).<br />No intentes susurrarle tu amor o tus penas<br />(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche).<br />No remuevas el agua de la laguna no respires.<br />Para ser tuyo tendría que morir.<br /><br />Confórmate con su salvaje lejanía<br />con su ajena belleza<br />(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).<br />No rompas el hechizo de esta tarde de verano.<br />Trágate tu amor imposible.<br />Ámalo libre.<br />Ama el modo en que ignora que tú existes.<br />Ama al cisne salvaje.<br /><br />(de <em>Ama al cisne salvaje</em>)<br /><br /><strong>Verso libre</strong><br /><br />Tú siempre eres libre, verso,<br />aunque en la rima estés preso;<br />tienes metro y no por eso<br />puedo medir tu universo.<br />Por eso me eres adverso<br />cuando te ato con cadenas;<br />mis mañas te son ajenas,<br />tu poder es absoluto:<br />tu mandas y yo ejecuto,<br />yo te escribo, mas tú ordenas.<br /><br />(de <em>Hay que buscarlo al poema</em>)<br /><br /><strong>Sueño<br /></strong><blockquote></blockquote><em>Los niños, versos vivos<br />José Martí<br /></em><br />Cuando duermes, hija mía<br />en el alma de la noche<br />quizá tu sueño derroche<br />lo que busco, la poesía.<br />Y luego al llegar el día<br />despiertas y se te olvida<br />el poema que dormida<br />compusiste sin esfuerzo.<br />¡Y a otros hacer un verso<br />les toma toda una vida!<br /><em>(1975)<br /></em><br />(de <em>Hay que buscarlo al poema</em>)<br /><br /><strong>Defensa de la metáfora</strong><br /><br />El revés de la muerte (no la vida)<br />el que clama por agua (no el sediento)<br />el sustento vital (no el alimento)<br />la huella del puñal (nunca la herida)<br />Muchacha antidesnuda (no vestida)<br />el pórtico del beso (no el aliento)<br />el que llega después (jamás el lento)<br />la vuelta del adiós (no la partida)<br />La ausencia del recuerdo (no el olvido)<br />La sombra del silencio (nunca el ruido)<br />Donde acaba el más débil (no el más fuerte)<br />el que sueña que sueña (no el dormido)<br />el revés de la vida (no la muerte)<br /><br />(de <em>Hay que buscarlo al poema</em>)<br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 124px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328748392951579202" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQxTDMPpkbmDOJX6fp4gMgy9xD2EQ_ugaIR-l4f71U_l7G9OoDD9KXdO7oN7ySLf4zDV9bafsv_wc-zwVSjkmDpJvGPhvHzh6qflIL4u4JH2OtiI9CwE5K1nG1xLyalpcGnh2u/s200/Luis+Rogelio+Nogueras+001.jpg" /></div></div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-62079618397604750452009-04-15T20:27:00.003-03:002009-04-15T21:01:39.362-03:00Escalas de ascenso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWJwYRCFQFEySw_60eC3s9hqzDNjX7O1A1vI8r1VVdsuvQcG0MP2fiOgGv25qeKD1jVtodukcdt-4orQvF1NwHAg-WL7ZCrhJvU7CEE3f1LJxiFuCdFrmrp8yTsmTXuiIvIRdC/s1600-h/Pablo+Armando+Fern%C3%A1ndez.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325064987460713090" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWJwYRCFQFEySw_60eC3s9hqzDNjX7O1A1vI8r1VVdsuvQcG0MP2fiOgGv25qeKD1jVtodukcdt-4orQvF1NwHAg-WL7ZCrhJvU7CEE3f1LJxiFuCdFrmrp8yTsmTXuiIvIRdC/s320/Pablo+Armando+Fern%C3%A1ndez.jpg" /></a> <div>El <em>Premio Nacional de Literatura de </em>1996 recayó en <strong>Pablo Armando Fernández</strong> <em>(Delicias, Las Tunas, 1930).</em> Poeta, narrador y ensayista, ha publicado, entre otros, los poemarios: <em>Salterio y lamentación</em> (1953), <em>Libro de los héroes</em> (1964), <em>Un sitio permanente</em> (1970), <em>Aprendiendo a morir</em> (1983), <em>Ronda de encantamiento</em> (1990), <em>Libro de la vida</em> (1997), <em>Reinos de la aurora</em> (2001)...<br /><blockquote></blockquote>La edición de <em>Escalas de ascenso</em> que nos ocupa <em>(Letras Cubanas, 2002),</em> tiene prólogo de Enrique Saínz, quien anota:<br /><em><blockquote><em></em></blockquote>“Este nuevo libro de Pablo Armando Fernández,</em> Escalas de ascenso<em>, reúne poemas en los que la memoria intenta rescatar vivencias, rostros y destinos. Son ciertamente páginas que el poeta ha vivido con intensidad en sitios diversos y entre personas amadas, en cuyos diálogos de esos instantes y de un ayer más o menos lejano se han ahondado los afectos, se han hecho más perdurables los gestos y más angustiosas las ausencias [...] El poeta se hace preguntas esenciales, en las que está, de hecho, toda su vida. La poesía quiere responderlas. Él sabe que su palabra es lo único que tiene para llegar al centro de sí mismo. Nos entrega entonces</em> Escalas de ascenso<em>, un libro a la alegría de vivir, a las nostalgias de ausencias y a la memoria de los días y el quehacer de los otros. Un libro para todos.”<br /></em><br /><strong>Viva brasa<br /></strong><em>para Rainier</em><br /><br />Ya he de volver a recuperar<br />los signos que en tus manos y tus pies<br />revelan rumbos por ambos compartidos.<br />Huellas que trazo a trazo siguen arcanos<br />aún por descifrar en la escritura.<br />Lo sabemos, en comarcas remotas<br />a nuestro asiento, el agua en su fluir<br />esparce cantos encendidos.<br />Somos migajas en sus llamaradas.<br />A tu memoria acudes, yo a la mía,<br />para reconocernos en las voces,<br />que en nuestro ser animan las rutas recorridas,<br />que juntos hemos de emprender.<br />¿Dónde nos separamos?<br />¿Acaso reencontrarse es un continuo,<br />inaplazable retroceder?<br />La respuesta tal vez la dé el camino.<br /><br /><em>Santiago de los Caballeros, 14 de julio de 1999<br /></em><br />-<br /><br /><strong>Cavernas de la piedra</strong><br /><em>para Antonio Gil<br /></em><br />Aquí en estas páginas confluyen<br />arenas de remotas soledades.<br />De esos aires, sólo los pies<br />reconocen la estela anunciadora,<br />los trazos que en un punto<br />devuelven a su centro la luz<br />y el cuerpo recupera<br />cada paso estelar.<br />Sólo los pies y el taconeo despiertan<br />heraldos de la lumbre redentora.<br />Sólo los pies transforman<br />la pena y el jaleo en alegría.<br /><br /><em>El Cairo, 22 de octubre de 1999</em><br /><br />-<br /><br /><strong>De ocultos dones</strong><br /><em>para Marnia</em><br /><br />De pronto, no era el mundo<br />unos ojos opacos, cuyo brillo oculto<br />se guardan para verte.<br />No eran sus manos, la promesa<br />abierta a la caricia<br />ni los pies que anduvieron<br />todos los pasos para reencontrarte<br />ni siquiera su sangre<br />fluyendo hacia el encuentro,<br />ni la respiración siempre anhelante<br />buscándose, buscándote en el orbe<br />infinito del ser.<br />De pronto, era esa simple<br />simplicidad de ser distinto<br />a ti, de ser distintos,<br />simplemente distintos.<br />Signo, símbolo, eso, sólo eso.<br /><br />-<br /><br /><strong>Memoria y escritura</strong><br /><em>para José María, Lola y toda la familia<br /></em><br />No sé dónde se inicia la corriente.<br />Sé que los ríos van<br />a dar a la mar vida continua.<br />Desde el Hundson a Tharros<br />las aguas en sus cursos<br />trazan cauces y márgenes.<br />Me faltó ver dónde vuelve a la luz<br />el río prometido a la amada.<br />¿Mundo? Mundo le llaman con razón.<br />Si nuestros ojos pudieran abarcar<br />la extensión que recorre<br />sabríamos cuánto nos falta aún<br />para volver al seno<br />donde el agua es memoria y escritura<br />de cuanto obra en la luz.<br /><br /><em>Bogarra, 9 de agosto de 1999<br /></em><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 159px; DISPLAY: block; HEIGHT: 258px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325064991480784914" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdwYGCSeDWGSoiAITp3O7W5dzC6nFHYOWQAembje-ZWUEMaRmt1hmry9KcC8wq0VvDKYDcuJAC_6Vim5kpdSuhAXTgAttiq7dzhEPgK-HkGUY1jJ7VBFuJBbOR8WbQXdN357XF/s320/Pablo+Armando+Fern%C3%A1ndez+001.jpg" /></div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-47872228960701192592009-04-05T18:00:00.008-03:002009-04-05T18:35:37.286-03:00Mercados verdaderos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgu9_Ql3fz6-EqoEdAWDxJLeDSa3DCvjbOAQZRnRZSD692qK_VgXHM9QiO8wsct2_zKkhsLRpCUG-u0Q-dGfnLM_FXacqmDNEd7PYEjFS5ndwmK_zdj-F0ASZDXdHsnFOHxeAZ/s1600-h/Mercados+verdaderos.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 206px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321316067249378610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgu9_Ql3fz6-EqoEdAWDxJLeDSa3DCvjbOAQZRnRZSD692qK_VgXHM9QiO8wsct2_zKkhsLRpCUG-u0Q-dGfnLM_FXacqmDNEd7PYEjFS5ndwmK_zdj-F0ASZDXdHsnFOHxeAZ/s320/Mercados+verdaderos.jpg" /></a>El poeta, narrador y ensayista <strong>Ismael González Castañer</strong> nació en La Habana, en 1961. Textos suyos han aparecido en importantes publicaciones periódicas no sólo de Cuba sino de otros países. En 1997 un jurado integrado por Luis Marré, <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2006/08/sigfredo-ariel.html">Sigfredo Ariel</a> y <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2007_03_01_archive.html">Eugenio Rodríguez </a>le otorgó el <em>Premio David</em> de poesía a su libro <em>Mercados Verdaderos</em> (Ediciones UNIÓN, 1998), merecedor también del <em>Premio de la Crítica</em>. Su segundo poemario, <em>La misión</em>, apareció en 2005 (Letras Cubanas).<br /><br /><blockquote></blockquote>Teresa Fornaris, en Cuba Literaria, se refería al poeta en estos términos:<br /><br /><blockquote></blockquote>“Ismael observa sus / mis / tus palabras. Ellas dan vueltas y él las caza con el cuidado de un coleccionista, las limpia, cuida de ellas un rato largo y las coloca a modo que pensemos / sintamos que son de absoluto estreno pero que igual nos pertenecen. Ese cuidado/acoplamiento nos asombra.<br />A partir del contacto con la vida cotidiana descubre el valor lírico de la marginalidad, la poesía en lo común de la existencia, en lo aparentemente trivial o intrascendente, en aquello que no parecía «poetizable».”<br /><br /><blockquote></blockquote>Los siguientes textos pertenecen a <em>Mercados verdaderos</em>.<br /><br /><blockquote></blockquote>Casa mayor que la imagen<br /><br />Mi casa es más grande que la imagen;<br />no sólo la que tengo entre los roquedales,<br />la de las venas y las vísceras<br />rojas y maleables,<br />sino también<br />la del desdén / casa del fil<br />y algunos dulces.<br /><br />Nada va a cambiar porque me vaya<br />un poco antes o después:<br />cada día<br />los hombres nacen con una cigarra.<br />O con mal.<br /><br />Perseguir alguna libertad es darse cuenta<br />de que siempre habrá una franja:<br />escogí la calma / lento plátano,<br />diva cargada que obedece<br />—me obedece a mí— y que me quiere.<br /><br />Mi casa es y tú no eres. Nadie sabrá. Es mía.<br />Y tiene algún camión, muy fuerte, para subir<br />hacia todas las funciones.<br /><br />-<br /><br />Edificios<br /><br />No sé si con la construcción de los distintos edificios<br />mi amor será más grande,<br />ni el pecado. Los edificios crecen,<br />y yo, que estoy con sus proyectos hasta el fin,<br />miro al cielo y al río,<br />y me pierdo hacia el cielo / no me pierdo hacia el río.<br /><br />Si estos edificios se burlaran,<br />si todos —fascículos / durrens— se burlaran<br />yo sería un aguador sencillo<br />que pescara en las nubes<br />la centuria esencial de los peces del hombre<br />y el candor<br />y la velocidad del tiro.<br />Edificios no me tienen que intuir /<br />Yo no tengo que influir al mundo.<br />Créeme, cacé toda la noche<br />y no hubo santos / cascos, ni dedal.<br /><br />-<br /><br />Familiaridad<br /><br />Vi a mi hermano y a su padre<br />acostados<br />en la cama principal,<br />y a su madre —que es la mía /<br />fue la mía— laborando.<br /><br />Vi en la calle a sus vecinos jóvenes,<br />y a su amigo de un motor<br />que saludaba rápido;<br />y la mano delicada de una cónyuge<br />con familiaridad.<br />Vi a un pájaro picando<br />en el suelo una naranja<br />—Viste al pueblo —dijo Juan;<br />y, asintiendo, dije: —Vi.<br /><br />-<br /><br />Mirar y mirar por la ventana<br /><br />uno come su pan e ignora al Atacante<br /><br />No tengo idea de nada<br />sino del amor que perdí<br />y no se encuentra<br />También de la música, sé que es la música;<br />pero esto no hace<br />que abandone mirar y mirar por la ventana.<br /><br />He escrito la frase “mirar y mirar por la ventana”;<br />pero antes —recuerdo— la ventana era yo,<br />y el azul del cielo.<br />Y viajaba en las noches...<br />y volvía y decía a mi madre:<br />“He traído un país / El país tiene actores<br />de esos<br />que te harían ollantar /<br />Lo que se proponen sé / Sé que se proponen, madre:<br />pregúntame ya.”<br />Escribí la palabra ollantar<br />sin saber lo que es,<br />porque sí creo saber lo que pudiera ser;<br />de hecho, lo que cualquier cosa<br />en un tiempo adelante<br />tuviera conversión<br />es de los Dominios...<br />No haría falta ser<br />la ventana para ello,<br />y a mi mamá en modo alguno<br />se le hubiera ocurrido preguntar<br />por lo Por-venir /<br />ella es la nube ella es el cielo.<br /><br />-<br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 118px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321321844312498578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGE1tUVJvZeoEqGDzgO80JTnPeI6hkBm8hFAn3AvhHixIRStmEO1XFNldgSw0CoE_egG9Xfyxr7ANZhn45-zKh3gnBPU3LjzULdsrG_-C-0REsbcueeopHlv60rzQSyuG6Ho4E/s200/Ismael+Gonz%C3%A1lez+001.jpg" />Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-1436855609477546502009-02-21T18:27:00.008-03:002009-02-22T19:53:42.251-03:00Poeta en La Habana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijqlE10PiM3VgMZhZivAMEFlKLiYtQWv_IZzqJ1Fwmgmu1lJx2ByGy76HxGj-dmCLAZ9ZmysVPO2LNLixyy7zD_wDllYFcoIXrY4FbTFfvwtwt5G95IRwPs-PpMinluiCM6HZj/s1600-h/Poeta+en+La+Habana.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 222px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305367713414115698" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijqlE10PiM3VgMZhZivAMEFlKLiYtQWv_IZzqJ1Fwmgmu1lJx2ByGy76HxGj-dmCLAZ9ZmysVPO2LNLixyy7zD_wDllYFcoIXrY4FbTFfvwtwt5G95IRwPs-PpMinluiCM6HZj/s320/Poeta+en+La+Habana.jpg" /></a><strong>Osmany Oduardo Guerra</strong> <em>(Las Tunas, 1975)</em>, poeta, narrador y traductor, ha publicado, entre otros libros, los poemarios <em>Cantigas de escarnio</em> (Sanlope, 2000), <em>Poema consciente</em> (Sanlope, 2001), con el que obtuvo el Premio Nacional Décima Joven de Cuba ese año, y <em>Poeta en La Habana</em> (Letras Cubanas, 2005). Este libro le valió una Mención en el Premio Casa de las Américas 2004.<br /><br />Se lee en la contraportada:<br /><br /><em>“La Habana suele ser escenario de apasionantes historias y tema recurrente para escritores y artistas. Sin embargo, Poeta en La Habana no es precisamente un canto de amor a la ciudad, sino todo lo contrario. Es un libro de desamor en el que, con desgarradores versos y una mezcla de crudeza, hastío y desencanto, el autor logra desmitificar a La Habana, la convierte en una simple aldea y, al mismo tiempo, la coloca en el centro de sus desasosiegos.”<br /></em><br />Dejo aquí una pequeña muestra de tres de las cinco secciones del libro.<br /><br /><strong>(plaza de armas)</strong><br /><br />Bienaventuradas las palomas<br />porque a ellas sí les pertenece el reino de los cielos<br />y con pasos cortos cubren la mirada<br />de quien se sienta en un banco a desangrarse.<br /><br />Bienaventuradas las palomas<br />porque en ellas Dios puso el gorjeo<br />y no palabras absurdas.<br /><br />Bienaventuradas las palomas<br />porque en ellas la inocencia es un pistilo de luz<br />que nos absuelve.<br /><br />(de <em>Visitaciones</em>)<br /><blockquote></blockquote>-<br /><br />Oye, rimbaud,<br />no me digas que la habana es de insurgentes,<br />no lo grites desde tu ebriedad harapienta<br />que resume la edad del desamparo.<br /><br />Una ciudad no es un puente para pedir deseos<br />a cambio de monedas y lágrimas,<br />de estrabismos de amor<br />en el confuso mar de los presagios.<br /><br />La ciudad es la parte oscura de la lluvia,<br />una nostalgia que precede cánticos y peces<br />cuando miradas absorben mediodías<br />y cuerpos apestan sobre el lodo.<br /><br />Ciudad es esta puerta inalcanzable<br />que encuentra su lugar en mis pecados.<br /><br />Oye, rimbaud,<br />no niegues que la habana es hembra que seduce<br />en esta irrealidad de tálamos feroces;<br />no niegues que te excitan sus bacanales;<br />no evites mascaradas.<br />Estoy harto de tu ardid para escapar de la tristeza,<br />de tu muerte que no se acaba nunca.<br />Oye, rimbaud, recoge tu resaca madura<br />en los árboles del prado,<br />]tu velero que flota en mi abstinencia<br />y lárgate de una vez<br />a otra ciudad que te devuelva la melancolía.<br /><br />(de <em>Intro</em>)<br /><blockquote></blockquote>-<br /><br />La voz de mi madre se escuchaba tan débil<br />que prefería susurrar mi lejanía.<br />Le iba a contar mis torpes aventuras<br />pero no tengo más hazañas que bajar por obispo<br />cuando la luz se traga a los borrachos varados en la acera,<br />a los polizones y a otras tantas suciedades.<br /><br />Le habría dicho, por ejemplo,<br />que cierta vez confundí a un anormal<br />con un pez diminuto,<br />pero no quise que sus canas<br />se hartaran de mi aburrimiento.<br /><br />Mientras mi madre en cualquier otra parte<br />se rascaba su reuma,<br />su venerable historia y su incompleta sonrisa,<br />descubrí que me falta mucho para merecer sus senos,<br />porque todo este tiempo no hice otra cosa<br />que orinar desde vetustos campanarios,<br />espantar las palomas de la plaza vieja<br />y lanzarle monedas<br />a innumerables ancianos con muletas y perros.<br /><br />Me dio mucha tristeza porque al otro lado del teléfono<br />mi madre se quitaba sus cansados ojos<br />y los limpiaba con el borde del mantel.<br />Tan cerca y no poder tocarle sus dobleces,<br />tan cerca y sin un héroe en su existencia,<br />con más cargas que todas las condenas;<br />más frágil y más yo<br />desde este lado del mundo que no es mío.<br /><br />Me dijo de la lluvia<br />justo cuando mis palabras<br />alcanzaban sus manos resecas por el polvo.<br />Me dijo que llovía<br />y después no supe si era afuera<br />o dentro de ella.<br /><br />(de <em>A las nueve de La Habana</em>)<br /><br /><p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikY-2TWMOY6r-X9r_AVnbCASlKtphJ2SZDH311OB4_mQtEhY3Yu3LNDrRheNC8jGnzURrTf34nTurr5ZpUNos7dnEgJQypInwK56y24t48yTWLcAWjfg0lvVCrmim7z7ZvQYSR/s1600-h/Osmany+Oduardo.jpg"><img style="WIDTH: 130px; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305370133788746802" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikY-2TWMOY6r-X9r_AVnbCASlKtphJ2SZDH311OB4_mQtEhY3Yu3LNDrRheNC8jGnzURrTf34nTurr5ZpUNos7dnEgJQypInwK56y24t48yTWLcAWjfg0lvVCrmim7z7ZvQYSR/s200/Osmany+Oduardo.jpg" /></a></p>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-51919512559397291682009-02-14T19:23:00.008-02:002009-02-14T20:09:51.649-02:00La que se fue<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikNpv86PGdCVPQvFrr0EbsqnqNitaTOc_VjTUp_WXxVAHRhtRkpPFWRAi1eF9RIttg71rHF0Zt_VC3akKeTbLiW3yRoj_NRRvDW-j_TBmJxkw3hO-GpmR9tQVcn0HUqtz0hSPY/s1600-h/La+que+se+fue+-+F%C3%A9lix+Luis+Viera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302771316916155730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikNpv86PGdCVPQvFrr0EbsqnqNitaTOc_VjTUp_WXxVAHRhtRkpPFWRAi1eF9RIttg71rHF0Zt_VC3akKeTbLiW3yRoj_NRRvDW-j_TBmJxkw3hO-GpmR9tQVcn0HUqtz0hSPY/s320/La+que+se+fue+-+F%C3%A9lix+Luis+Viera.jpg" border="0" /></a><strong>Félix Luis Viera</strong> <em>(Santa Clara, 1945)</em> es autor, entre otros libros, de los poemarios <em>Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia</em> (1977), <em>Prefiero los que cantan</em> (1988), <em>Cada día muero 24 horas</em> (1989), <em>Y me han dolido los cuchillos</em> (1991), <em>Poemas de amor y de olvido</em> (1994), y <em>La que se fue</em> (2008).<br /><blockquote></blockquote><div>De este último título, <em>(Red de los </em><a href="http://reddelospoetassalvajes.blogspot.com/">Poetas Salvajes</a>, <em>México)</em> <em>brevísima antología de la poesía amatoria publicada por el autor</em>, dijo Víctor Ibarra en el prólogo: </div><blockquote></blockquote><div><em>“La poesía de Félix Luis Viera se convierte en el baño</em> frío caliente <em>que nos seduce en la penumbra, hasta alumbrar, con el rosicler del aliento, la soltura de una flor en el abismo. Una lluvia sensible floreciendo en un bosque que huele a manzanas, a hierbas y tierra mojada, mientras el horizonte es el contorno, a lo menos la sombra, de una mujer; la feminidad poseída, comprendida desde siempre.”</em></div><blockquote></blockquote><div>Manuel de Jesús Jiménez se hacía eco de la edición, en <a href="http://fusioncultural.blogspot.com/">Fusión Cultural</a>, en estos términos: </div><blockquote></blockquote><div><em>“Los versos de Félix Luis Viera suenan sinceros, en su lectura se nota el esfuerzo vivencial de las palabras. Las imágenes no suelen ser caprichosas ni puestas al arbitrio de la extravagancia, parecen ser playas líricas que muestran un paisaje con un mar más cercano y lejano a la vez.”</div></em><blockquote></blockquote><div>Por su parte, <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2008_10_01_archive.html">Ricardo Riverón Rojas</a>, poeta y coterráneo de Viera, en un <a href="http://arcoyespuela-otros-textos.blogspot.com/">artículo </a>a propósito del poemario, señalaba:<br /></div><em><blockquote><em></em></blockquote><div>“La lectura de los veinticinco textos que integran La que se fue me sirvió para captar, en un breve brochazo panorámico, importantes coordenadas de una trayectoria que, si bien conocía fragmentada, no suponía portadora de la coherencia que el opúsculo confirma. Una vez adentrado en el análisis de los poemas que lo configuran, volví a sentir el desconcierto, y hasta la vergüenza ajena, al recordar con qué tranquilidad algunas valoraciones sobre la poesía cubana —divulgadas tanto dentro como fuera de Cuba— por lo general eluden, con olvido grosero o elegante, a autores y libros que debían ser referencias naturales.” </div><blockquote></blockquote><div></em></div>Los poemas que dejo por acá son, sin lugar a dudas, una excelente muestra.<br /><blockquote></blockquote><div><strong>Dama de la noche</strong><br /></div><blockquote></blockquote><div>Habita afuera la dama de la noche,<br />lleva cortinas portátiles prontas<br />a incendiarse<br />Tiene rajaduras de estrellas,<br />va con andar de danzarina, miel<br />en cada poro,<br />violines y guitarras en su voz.<br />Habita afuera la dama de la noche.<br />Hay que buscarla.<br />No hay viento ni paredes ni árbol ni adoquines<br />que no perfume con su aire.<br /></div><blockquote></blockquote><div>Para los que ahora piensan en ella,<br />solos y cerrados en la noche,<br />aviso que está ahí<br />que habita afuera la dama de la noche,<br />todos pueden verla fácilmente<br />pero no vayan a tocarla<br />porque entonces se rompe<br />y hay que empezar de nuevo.<br /></div><blockquote></blockquote><div><em>(Noviembre de 1979)</em><br /></div><blockquote></blockquote><div>- </div><blockquote></blockquote><div><strong>Casa</strong><br /></div><blockquote></blockquote><div>Esta es la casa donde no habitamos<br />Esta es la casa con su jardín elemental,<br />aquí el librero, la lámpara<br />a la medida de inmensas jornadas de lectura,<br />aquí los muebles; en el centro –o ya<br />no sé si en una esquina, no recuerdo–<br />un haz de flores (naturales, claro)<br />Esta es la casa donde no habitamos,<br />discreta y honda hacia la sangre como un verso,<br />la casa<br />donde dos –o tres, ya no recuerdo– niños<br />ensayan sus colores<br />Esta es la casa donde no hay un gesto<br />que no haya partido del amor<br />Aquí su dormitorio, sus sábanas azules –o<br />blancas, no recuerdo–<br />donde no nos acostamos<br />Esta es la casa que dibujamos de memoria,<br />la que hoy apenas podríamos (tú o yo) describir,<br />la que ha quedado<br />como una semilla rota al borde del camino.<br /></div><blockquote></blockquote><div>Suerte<br />que la vida<br />se hace también de las cosas que no fueron.<br /></div><blockquote></blockquote><div><em>(Mayo de 1977</em> )<br /></div><blockquote></blockquote><div>-<br /></div><blockquote></blockquote><div><strong>Distancia<br /></div></strong><blockquote></blockquote><strong><div></strong>Esta mujer que no sabe nada de Poesía,<br />que tomaría símil por un nombre clínico,<br />que daría serventesio por una anguila prehistórica.<br />Esta mujer que duerme mientras yo me fumo<br />el último cigarro<br />convencido de que no he encontrado la palabra<br />virgen,<br />mientras yo me pierdo en connotaciones, en<br />matices,<br />en la telilla de sangre que cubre cada una de las<br />infinitas posibilidades de un vocablo,<br />mientras yo bebo lentamente un litro de sangre<br />con azúcar y<br />sigo desafiando a la madrugada, llenándola<br />de amenazas, estropeándole el sueño a la<br />madrugada<br />con el fuego en mis papeles,<br />esta mujer que encima de eso no se preocupa<br />por leer los<br />poemas de mis amigos, ni los míos, y<br />y desconoce por tanto la llamada o mal llamada<br />moribundez endecasílaba, la perruna<br />vida de perro de un verso libre cojo, la<br />amenazante casicrisis coloquial; pues<br />no vayan a creer, por eso, que no va con ella<br />la Poesía, no:<br />pregúntenle a sus ojos cuando le regalo una<br />mariposa,<br />pregúntenle a sus entumecimientos cuando se<br />asoma un arco iris,<br />pregúntenle a mi porción de la cama cuando<br />falto, a sus manos<br />cuando le envío un papelito desde lejos;<br />aunque ella piense que eso –eso que siente–<br />no tiene nada que ver<br />con un poema, con una imagen que demore tres<br />años en acostarse con nosotros; más bien<br />lo que ocurre, amigos, es que así de distante<br />están a veces el poema y la Poesía.<br /></div><blockquote></blockquote><div><em>(Noviembre de 1980)</em> <blockquote></blockquote>Ricardo Riverón Rojas - Lo que no se fue - <a href="http://arcoyespuela-otros-textos.blogspot.com/">Otros textos</a><br /></div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-81007049069802438962009-02-08T22:10:00.006-02:002009-02-08T22:47:39.085-02:00Sucesiones<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69dsWPGhw8XlFWZaNS5IJBDTRM6lRGipvmjnZfL8OdMKoujO4kMM7RyU-AGlq6YnKpwGWI07b90EouoqkuLzt5v6pCQZVxb613LCYNfmQVlpKkdGHzRl9vbLbDWB-WfTi6l3e/s1600-h/Caridad+Atencio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300585195146295218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 219px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69dsWPGhw8XlFWZaNS5IJBDTRM6lRGipvmjnZfL8OdMKoujO4kMM7RyU-AGlq6YnKpwGWI07b90EouoqkuLzt5v6pCQZVxb613LCYNfmQVlpKkdGHzRl9vbLbDWB-WfTi6l3e/s320/Caridad+Atencio.jpg" border="0" /></a>La poeta y ensayista <strong>Caridad Atencio</strong> (La Habana, 1963) es autora de los poemarios <em>Los viles aislamientos</em> (1996), <em>Los poemas desnudos</em> (1997), <em>Umbrías</em> (1999), <em>Los cursos imantados</em> (2000), <em>Salinas para el potro</em> (2001), <em>La sucesión</em> (2004) y <em>Notas a unas notas para L. A.</em> (2005).<br /><br /><blockquote></blockquote>De <em>La sucesión</em>, libro que mereció el <em>Premio Dador</em> en 2002, ha dicho la autora:<br /><br /><blockquote></blockquote><em>“La buena literatura es sangre que baja. Todo hombre tiene una novela dentro.<br />¿Para qué has vivido la vida —tu curiosa vida— si no es para contarla? Lo decía el poeta, la misión: dar testimonio. Ante la imposibilidad de un cuerpo fluido de ideas como los que pueblan los textos narrativos, pongo en claro mi vida por medio de una prosa cortante que entreteje, más que momentos, sitios extraños de la memoria y la intuición. Vienen los seres. No persigo otro fin. Los sucesos, las criaturas que pudre el pensamiento son eternos y los designo. Pretendo con la mente repoblar impresiones, azares, atavismos. Cada vez que lo pienso, vuelve a existir. Quizás aquí se cumpla aquello del padre que obliga a su hijo: «Como se inclina una rama, así se inclina el árbol.» Así como ves el mundo, eres por dentro.”<br /><br /><blockquote></blockquote></em>Los siguientes textos pertenecen a ese poemario. El número entre paréntesis indica la página en que aparecen.<br /><br /><blockquote></blockquote><em>(81)<br /></em>Cada uno de nosotros proyectaba la imagen del país en límites pendientes. Un extremo nos marca. La ignorancia también nos hunde la imaginación. A dónde vamos, sosteniendo ridículamente el rastro de una punta. La magnitud raída ascenderá. Cómo adentrar el diente en la otra carne cuando aprietas tus labios con horror.<br /><br /><blockquote></blockquote><em>(91)</em><br />Un modelo para no responder. Un nombre para que los demás oculten su ignominia. Da rabia y paz que sirvas de alimento. Me hincho del muerto no para pregonarlo inútilmente. ¿Puede darme impotencia asir la música? ¿A qué degradación, por lo que reproduce, podrá llegar el pensamiento? Nada que penda sobre ti. Quedar sobre las voces como un reflejo vano. Sordo crujir del espinazo de los elegidos, ¿llegaremos alguna vez?<br /><br /><blockquote></blockquote><em>(97)</em><br />Por el cordón más íntimo voy entrando, y lo contemplo todo como espejos que hasta ayer me engañaban. Corre a la sed que no se espía. Como dejar los ojos ante el ritmo eterno de unas llamas. Así sin que sepan de mí diré mi nombre. Sin saberlo, todo el tiempo viajaba hacia la tempestad. Se entierran mientras vagan. Buscan algo que nunca arrancarán y que no existe. En la memoria una mano que oprimía un reloj, un animal hecho un arabesco en mi mano.<br /><br /><blockquote></blockquote><em>(99)<br /></em>El insecto lleva una terrible corona y una mano que penetra en tu cuello. Sus alas ocupan todo el fondo. Sus patas son fémures quemados. Un aura presa en los horcones del espíritu. Aquí tienes mi cuerpo servido, contra la concha de mi voluntad.<br /><br /><blockquote><p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3l_3z04BPzHgExXwH1Jsd0PpDxdQCkEYrko1bzY_LisMWWpTrsTndcoeCPd7emaZZm7kuZevRTf9iILpi1xLLAubmIll_HVkFYVhdNP9ogwm8G8qAXeMnbBC12EXTrBBpN6i_/s1600-h/Caridad+Atencio+-+Edici%C3%B3n.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300592728239230034" style="WIDTH: 128px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3l_3z04BPzHgExXwH1Jsd0PpDxdQCkEYrko1bzY_LisMWWpTrsTndcoeCPd7emaZZm7kuZevRTf9iILpi1xLLAubmIll_HVkFYVhdNP9ogwm8G8qAXeMnbBC12EXTrBBpN6i_/s200/Caridad+Atencio+-+Edici%C3%B3n.jpg" border="0" /></a></p></blockquote></div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-78848963913601403542009-02-01T19:03:00.003-02:002009-02-01T19:21:06.410-02:00Odette abre la puerta<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFIueAPEm1b1cEqEWRu5txVvKU-mK1zgoCXI-aCEfkx7wq2jKYh_UsZsJ84WfCAlyccHT6tgGa0meuHh9MKW5OIXJoapBZea64ZFZR6Ayb8kgVUJfNikDnymokE3B7uxb58Z0j/s1600-h/%C2%A9Guillermo-Aldaya.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297938595150605762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFIueAPEm1b1cEqEWRu5txVvKU-mK1zgoCXI-aCEfkx7wq2jKYh_UsZsJ84WfCAlyccHT6tgGa0meuHh9MKW5OIXJoapBZea64ZFZR6Ayb8kgVUJfNikDnymokE3B7uxb58Z0j/s320/%C2%A9Guillermo-Aldaya.JPG" border="0" /></a>La copiosa obra de la poeta y narradora <strong>Odette Alonso Yodú</strong> <em>(Santiago de Cuba, 1964)</em> incluye, entre otros, tres poemarios publicados en Cuba: <em>Enigma de la sed</em> (Caserón, 1989), <em>Historias para el desayuno</em> (Holguín, 1989) y <em>Palabra del que vuelve</em> (Abril, 1996), y varios títulos publicados por diversas editoriales de España, los Estados Unidos y México, país donde reside desde 1992. <br />Entre esos libros quiero mencionar especialmente <em>Cuando la lluvia cesa</em> (Madrid, 2003), <em>El levísimo ruido de sus pasos</em> (Barcelona, 2006) y el que le valiera el Premio Internacional de Poesía “Nicolás Guillén” en 1999, <em>Insomnios en la noche del espejo</em> (México, Instituto para la Cultura y las Artes de Quintana Roo, 2000).<br />De estos últimos poemarios son los textos que incluyo a continuación. Una muestra mínima, es cierto, pero a mi juicio altamente representativa de la poética de esta apasionada mujer. Una literatura de transparencia envidiable. No hay medias tintas ni tabúes aquí; se llaman las cosas por sus nombres. La puerta que abre ese desenfado, esa total libertad para desnudarse (y desnudar) puede conducir a sitios insospechados o prohibidos en cuerpos y almas y en toda la nostalgia que pueda interponerse. Habrá quien se arranque los ojos para no mirarse en semejante espejo. Y quien se incruste feliz entre estas líneas. Unos y otros, de acuerdo: <em><a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2006/10/la-aguja-en-el-pajar.html">¡es muy poeta esta mujer! Nadie, ni en broma, pensará después cómo callarla.</a></em> <blockquote></blockquote><strong>La leyenda del pez <blockquote></blockquote></strong>En la boca del pez está el elíxir<br />la prístina mentira de las aguas<br />la espuma mimética bandera.<br />Hay un pez que persigue mi silencio<br />mínimo pez que esconde sus burbujas<br />el oxígeno impuro de sus branquias.<br />Hay un pez fuego dipsómana criatura<br />que arrastra al mar mis últimos instintos.<br />En la boca del pez está el veneno<br />inevitable elíxir<br />que me hará regresar a los anzuelos. <blockquote></blockquote>(De <em>Cuando la lluvia cesa</em>)<br /><br />-<br /><br /><strong>Tatuajes <blockquote></blockquote></strong>La punta de la lengua dibuja el redondel<br />una esfera de fuego<br />un tatuaje liminar sobre tu vientre.<br />La punta marca el triángulo<br />el círculo primario<br />la ranura de luz donde luego se hunde<br />el cántaro de lava<br />la eclosión. <blockquote></blockquote>(De <em>El levísimo ruido de sus pasos</em>)<br /><br />-<br /><br /><strong>Caja de música <blockquote></blockquote></strong><em>A Veleta. A Piri</em> <blockquote></blockquote>Alza la tapa.<br />Escucha.<br />La música será como un alivio<br />como un bálsamo azul<br />como un portazo y luego este silencio.<br />Los amigos se fueron<br />perdieron el camino y los recuerdos.<br />Sólo queda esa música.<br />Alza la tapa y oye.<br />Piensa que ellos han vuelto y empujarán la puerta<br />que traen los rones viejos y la inconformidad<br />que bailarán de nuevo aquella melodía<br /><br />aunque no sea igual<br />aunque no lleguen nunca<br />aunque alces la tapa y no suene la música. <blockquote></blockquote>(De <em>Insomnios en la noche del espejo</em>) <blockquote></blockquote><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYb9ibluy1vxpfWCDGTxmAx-FyUSrHzmEb0cdQANZ7ZPfnnHjw4xVjfpTxqP-KMDgSjmzW5sdRtX04BjtGZmQupFm228NLwEPCbtxbf3oIqBW8bDtuXr9PhjuMOVDNmNsqslWL/s1600-h/%C2%A9Guillermo+Aldaya.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297938597214013394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYb9ibluy1vxpfWCDGTxmAx-FyUSrHzmEb0cdQANZ7ZPfnnHjw4xVjfpTxqP-KMDgSjmzW5sdRtX04BjtGZmQupFm228NLwEPCbtxbf3oIqBW8bDtuXr9PhjuMOVDNmNsqslWL/s320/%C2%A9Guillermo+Aldaya.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div></div><br /></div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-7665715737269818672009-01-17T20:06:00.004-02:002009-01-23T23:49:42.137-02:00Como casi nadie sabe<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfu3hWCoVnHI7tdq5L2E6p9ldULO16JAyZDX3yHX7SB2TdbWB2WRVLUFEyBGvpUvveOyIeEYk-hMG3MeqLVCb13yZGbh7JRyzSy3fwpWbDbW3iM9QjEY40PKD88k-RFmqW61Hp/s1600-h/Como+casi+nadie+sabe.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292388112314646066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 226px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfu3hWCoVnHI7tdq5L2E6p9ldULO16JAyZDX3yHX7SB2TdbWB2WRVLUFEyBGvpUvveOyIeEYk-hMG3MeqLVCb13yZGbh7JRyzSy3fwpWbDbW3iM9QjEY40PKD88k-RFmqW61Hp/s320/Como+casi+nadie+sabe.jpg" border="0" /></a>El poeta <strong>Carlos Barrunto</strong> <em>(Holguín, 1952)</em>, alternó durante años la labor docente con el trabajo en la radio. Su obra, que ha merecido diversos reconocimientos, ha sido publicada también en revistas literarias no sólo de Cuba sino de España y de otros países de América Latina. Vive en los Estados Unidos desde 1992. Desde allá me ha hecho llegar su poemario <em>Como casi nadie sabe</em> (<a href="http://www.editorialsilueta.com/">Editorial Silueta</a>, 2007). Acerca del mismo, ha escrito el poeta Manuel García <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2008_09_01_archive.html">Verdecia</a>:<br /><blockquote></blockquote><em>“En lenguaje desnudo pero certero, con construcciones breves, directas, sin rebuscamientos ni oropeles, pero con la belleza del que llega a la médula de las cosas, nos da un puñado de versos que, de cierta manera reedifican aquellos que le conocía. No es casual que en su “Poética” rechace la pose, la pedante literaturización de la vida y prefiera esta en su desnudez y verdad, en su movimiento y criaturas más palpitantes. Poesía no es adornar ni bonitizar. Es ver con ojos limpios la médula más exacta y perdurable de la existencia. Aquí están muchos de los molinos de viento y obsesiones que nos hechizaron de jóvenes. [...] En sus textos es el eros galante el que predomina. El poeta una y otra vez enaltece al objeto de su devoción y goce. Poesía del fervor amoroso más que del acto en su cumplimiento sensual. Es el cuerpo de la amada el aleph donde se realiza todo sacramento y toda poesía, la más exacta certeza. [...]En fin, no hay poema que no someta al lector a un temblor, a una tensión, a una revelación de un destino golpeado pero sentido.”</em><br /><blockquote></blockquote>De <em>Como casi nadie sabe</em> son estos hermosos, impecables poemas:<br /><br /><strong>Bajo una luna altísima</strong><br /><br />Por las calles de mi país<br />anda mi camisa ardiendo.<br />Aún no encontré el modo de apagarla.<br />No sé como decirle<br />basta<br />cuando se pierde en los zaguanes de la noche,<br />bajo una luna altísima.<br />Talla M, ni más ni menos;<br />amable, romántica, liberal,<br />mi camisa<br />enemiga del safari y la guayabera moderna,<br />mi camisa<br />como una flor ciega atravesando el yerbazal.<br />Tú la has visto:<br />el cuello suelto y la espalda rota.<br />La misma camisa<br />sobre la cual bailaste <em>Here, There, and Everywhere</em>,<br />mientras soñabas que seríamos eternos.<br /><br />Conmigo partió de casa una mañana,<br />muy sola,<br />y nunca pudo volver.<br /><br /><strong>Parque San José</strong><br /><br />Los amantes pulsan sus dagas<br />y se hieren para siempre<br />sobre un banco que el destino devora.<br />Dos copas, puras<br />como los ojos de Dios,<br />se vierten en la antigua madera.<br />Una gota de sangre empaña la luz,<br />y el arpa que escuchas es tan sólo<br />un niño perdido entre sus brazos.<br /><br />Amantes, desperdicios<br />que la ciudad lanza al viento eterno<br />como si nunca hubieran sido<br />carne, ruego y pasión.<br /><br />Acaso ellos mismos aún no sepan<br />que hasta aquí volverán cierto día,<br />procurando un pañuelo de oro,<br />alguna esmeralda oculta en los laureles.<br /><br /><br /><strong>Foto de José Luis Tassende (26-07-53)<br /></strong><br />Yo he visto fotografías deslumbrantes.<br />Fotos de pájaros y de selvas soñadas,<br />de hombres que partieron como pájaros<br />y de fabulosas batallas;<br />pero nunca una fotografía como ésta.<br />Ella me sobrevive<br />y se burla de mí en cada una de las edades que padezco.<br />Por ejemplo, antes, cuando apenas<br />me levantaba una braza del suelo,<br />él era mi padre o tal vez el tío predilecto.<br />Ahora, cuando mis manos crecieron<br />y tengo ya unos cuantos saltos mortales,<br />prefiero que sea mi hermano,<br />el quimérico, audaz, incorregible hermano<br />que no tuve.<br />Mañana supongo que entonces podrá ser mi hijo.<br />Como quiera,<br />no hay dudas de que se trata de una foto importante.<br />Cuando la miro a veces<br />un viento muy suave desordena mis papeles<br />y entonces yo amanezco boca arriba,<br />feliz,<br />tendido sobre la tierra tibia.<br /><br /><strong>Tienda de ilusiones</strong><br /><br />He levantado una tienda<br />para vender ilusiones.<br />Tengo mariposas, corales,<br />aromas de Bizancio,<br />increíbles insectos devorados por la dicha.<br /><br />Del otro lado del mundo<br />tú miras los relojes,<br />abres un libro en la luz<br />y me recuerdas.<br /><br />Yo vendo fantasías<br />y de algún modo soy feliz con mi suerte.<br />Ya nada me sujeta bajo los toldos lejanos.<br />Ya nada me juzga entre las hojas perdidas.<br /><br />La obra reproducida en la portada es del pintor cubano <a href="http://www.artnet.com/artist/723400/heriberto-mora.html">Heriberto Mora</a>. <blockquote></blockquote><a href="http://arcoyespuela-otros-textos.blogspot.com/">Manuel García Verdecia – Como casi nadie sabe</a><br /><div></div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-38915129986504232912008-12-24T17:55:00.016-02:002009-04-25T19:41:13.195-03:00De sueños y gritos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwagpEFAYN0uFtC1lnUCjmd4iBIHEeLCR8buPyPqyPmQ8I9Mke7QoV8qiw43TBLPaNAIPPb_Vf1HlN9FiCfppyTFp09XdhFlq929bfYVBDF__VfQWf_-zXM2RPjV4-KW4On7Os/s1600-h/@Guillermo+Aldaya+001.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 282px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285366051029443138" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwagpEFAYN0uFtC1lnUCjmd4iBIHEeLCR8buPyPqyPmQ8I9Mke7QoV8qiw43TBLPaNAIPPb_Vf1HlN9FiCfppyTFp09XdhFlq929bfYVBDF__VfQWf_-zXM2RPjV4-KW4On7Os/s320/@Guillermo+Aldaya+001.jpg" /></a><br /><strong>Maribel Feliú</strong> (Holguín, 1963) ha recibido varios reconocimientos nacionales tanto por su obra poética como por la narrativa. Y ha sido incluida en diversas antologías no sólo en Cuba sino también en el extranjero.<br /><br /><blockquote></blockquote>Suyos son estos dos poemas que un amigo común, <a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2007/10/balada-del-pjaro-que-llora.html">Luis Yussef</a>, me hizo llegar hace ya un buen tiempo y que he guardado como reliquia invalorable para actualizar <em>Arco y Espuela</em> por estos días.<br /><br /><blockquote></blockquote>Evocadora voz la de esta mujer; voz desde un silencio redibujado a gritos; gritos que ya nadie podrá retener: por la necesaria libertad que claman, porque crecen como aguas incontrolables palabra a palabra.<br /><br /><blockquote></blockquote>Y el destino del agua, se sabe, es desbordarse. Arrasar.<br /><br /><strong>UNA TAZA DE SUEÑOS<br /></strong><br />Katherine Mansfield ofrece una taza de té,<br />la muchacha debe escoger entre las flores<br />del jardín Wellington<br />o la incertidumbre de cada día.<br />Será una muchacha escurridiza<br />con la misión de ahuyentar el polvo de otros veranos<br />cuando el terror invade su casa<br />y una mancha negrísima colme el rostro de su madre<br />El aire vigoroso teje las noches<br />de una ciudad que desata abanicos<br />y acaricia las entrañas<br />valientes de dos almas semejantes a la realidad.<br />La amante no optará por la partida<br />La belleza aterradora purificará la piel y oprimirá las aguas.<br /><br />La muchacha escurridiza es llevada a Curzon Street…<br />Aquí Philip no podrá retener<br />esas manos que un siglo después<br />inundan el tiempo de otra muchacha.<br />Una mínima reverencia<br />y se amarán dos cuerpos inocentes<br />que en comunión perfecta han de beber<br />una taza de sueños.<br /><blockquote></blockquote><blockquote></blockquote><p><strong></strong></p><p><strong>VOCES DESDE EL SILENCIO<br /></strong></p><p></p><em>La navidad está hecha </em><br /><em>para venderse</em><br /><a href="http://arcoyespuela.blogspot.com/2006/07/la-reina-cmplice.html">Reina María Rodríguez<br /></a><blockquote></blockquote>Fin de año,<br />cabezas ruedan hasta mis pies<br />melancólicas infantiles<br />intentando alejar el mal de fondo.<br />En las calles el aceite de girasol vertido<br />y un tren descarrilándose en una misma dirección,<br />la carne teñida del color (individual)<br />y apremia el combate (colectivo)<br />después será el regreso a una persecución<br />ilimitada, imagen en dos tiempos.<br />En el rincón los santos castrados.<br />No basta arrodillarse largas horas y pedir. Gritar. Gritar. Gritar.<br />Fin de año, un aullido mudo comprime<br />a las voces que desde el silencio claman en su ilusión<br />de pobres diablos. Fin de año, un día cualquiera<br />que prefiero borrar de un zarpazo<br />poniéndole sabor a la olla colectiva,<br />la olla de restaurar las amarguras,<br />un mundo hecho de sangre congelada.<br />Fin de año, a través de cartas polvorientas<br />observo el viejo truco, enciendo un cigarrillo y abrazo<br />mi libertad pequeñita.<br /><br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 136px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285366969312518066" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrTcZGA-5PWnGSt7uctEjzxBBZyUDxZcECBr5bONDNBWSKD1BGfkOmIDQGQhDpJp6sgPGQvUYD1FrGyCosgidGChn8sVRJFI-Q5J_SgIAH00C6lxTDl7sr_4mhDL7dw9HFiIf9/s200/_MG_0947-1.JPG" />Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22300933.post-31302883786608162662008-12-14T18:31:00.004-02:002008-12-14T19:10:42.873-02:00La otra mejilla<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1iv7k6-XhqbtCQFSvvZK72FH0Gilv0x4SzFtuDXRnaw42Ad-eWsqIjkBWmnW9Xksfoe4pmf8Q0Eh8MS_b-s7FMikoSiN52I9V-veSF8182F5JdKzqHRvsIO8JcJZrI0RqtQoV/s1600-h/Belkis+portada-belkis+front+cover.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279746333671076850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 228px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1iv7k6-XhqbtCQFSvvZK72FH0Gilv0x4SzFtuDXRnaw42Ad-eWsqIjkBWmnW9Xksfoe4pmf8Q0Eh8MS_b-s7FMikoSiN52I9V-veSF8182F5JdKzqHRvsIO8JcJZrI0RqtQoV/s320/Belkis+portada-belkis+front+cover.jpg" border="0" /></a>Entre los libros publicados por <strong>Belkis Cuza-Malé</strong> (Guantánamo, 1942), se encuentran <em>El viento en la pared</em> (1962), <em>Los alucinados</em>, <em>Cartas a Ana Frank</em>, <em>Juego de damas</em>, <em>El patio de mi casa</em> y más recientemente <em>La otra mejilla</em> (Ediciones ZV Lunáticas, París, 2007).<br /><blockquote></blockquote>El también poeta Armando Álvarez Bravo, en una reseña de <em>La otra mejilla</em> publicada en <a href="http://www.lacasaazul.org/Linden_Lane_Magazine_VolXXVII_2008.html">Linden Lane Magazine</a>, escribió: <em>“La andadura de Belkis por estos mundos no ha sido fácil y ello, desde el núcleo y los prismas de la poesía, puede generar una obra en que la gravitación de la tragedia y el dolor, del sentido de la pérdida y el desarraigo, y toda una serie de sentimientos propios de tiempos difíciles, hagan que se escriba una poesía que, descontados sus valores estéticos y formales, esté dominada por el tono de la oscuridad, de la tristeza y la negatividad de la mirada. Una poesía que es pura desgarradura.”<br /><blockquote></blockquote>La otra mejilla</em>, “un libro escrito mayormente en los años sesenta y pico y setenta en Cuba”, según palabras de la autora en entrevista publicada en <a href="http://www.eforyatocha.com/2008/08/entrevista-belkis-cuza-mal.html">Efory Atocha</a>, <em>“... tiene, sin renunciar a la veracidad ni a la memoria,</em> —a juicio de Álvarez Bravo— <em>un tono que puede designarse como jubilar. Y aquí debo precisar que jubilar no implica una entrega sin peros, sino una apertura con toda la carga que define el espíritu del poeta, y que se vuelca con suprema naturalidad, con el lenguaje más directo. De igual suerte, es un discurso que abordando el registro que va del extremo de lo positivo al de lo negativo lo hace comunicando una notable satisfacción de estar. Esa satisfacción es expresión de profunda, asimilada alegría que se comparte. Ese es el espíritu de este poemario de Belkis.”<br /></em><blockquote></blockquote>Con ese mismo espíritu dejo aquí estos cinco textos de <em>La otra mejilla</em>. Convencido de que en algún punto del paisaje que bosquejan, entre sombras y árboles, entre luces y trenes y otros espectros, habrá espacio aun para que el más escéptico de los lectores por fin se reconozca. Y agradecido se sonría. O se borre. <br /><br /><strong>La patria de mi madre<br /></strong><blockquote></blockquote>Mi madre decía siempre<br />que la patria era cualquier sitio,<br />preferiblemente el sitio de la muerte<br />Por eso compró la tierra más árida<br />y el paisaje más triste<br />y la yerba más seca,<br />y junto al árbol infeliz<br />comenzó a levantar su patria.<br />La construía a pedazos<br /> (un día esta pared, otro día el techo,<br />y a ratos, huecos para dejar colar el aire).<br />Mi casa es mi patria —decía—<br />y yo la veía cerrar los ojos<br />como una muchacha llena de ilusión<br />mientras escogía, de nuevo, a tientas<br />el sitio de la muerte. <blockquote></blockquote><div><strong>Jagüey Grande</strong><br /></div><blockquote></blockquote><div>Una vez atravesamos ese pueblo,<br />pero allí no había altas figuras pálidas<br />y en la estación de trenes<br />giraba el aire en torno a un jagüey.<br />El polvo nos devoraba;<br />convertidos en nube de moscas<br />atravesamos sus calles limpias<br />y junto a la farmacia<br />fuimos embestidos por seres de aluminio<br />o de algún metal desconocido.<br />Dulces reproches de difuntos.<br />Olía a cal este pueblo,<br />a naranjos, pero no vi su flor por ningún lado.<br />Se componía el paisaje de grandes tazas de café<br />y un potrero por medio.<br />Eso era todo.<br /></div><blockquote></blockquote><div><strong>Paisaje del olvido</strong><br /></div><blockquote></blockquote><div>¿De qué estarán hechos<br />esos árboles y esa gota negra de cielo?<br />Débil gorjeo del pájaro-esqueleto<br />apresando objetos<br />en los que el énfasis es el movimiento de la mano,<br />el cabeceo de unos ojos<br />por donde asoma<br />mi mirada intrigada,<br />caprichosa, boquiabierta.<br />El mar de la noche no tiene regreso,<br />pero me aferro a esa rama,<br />al gritico del tren nocturno,<br />y cuando es inútil la espera,<br />alguien metió la mano en el paisaje,<br />subió los tonos azules,<br />enredó el dorado de la hierba.<br />¿Acaso no me faltan también<br />los ojos y el prendedor del pelo? </div><div><blockquote></blockquote><strong>Tema para Goethe</strong><br /><blockquote></blockquote>Otra vez<br />el cielo es verde<br />más verde que nunca<br />y la noche se ha puesto carmelita<br />y la luz que se cuela por debajo de la puerta<br />es mi luz<br />no la de Goethe<br />mi luz con flores de vicaria<br />una luz que me mira<br />que me envuelve<br />en su capa de capitán valiente<br />oh luz de los cielos<br />oh luz de los que ríen<br />oh luz apagada de pronto por la mano del viento<br />oh luz sin luz<br />oh<br />Quieren que cante<br />y canto<br /> a esta luz que me quema los ojos<br /> a esta luz mi luz tu luz<br /> sin esperanza<br /><blockquote></blockquote><strong>De la naturaleza de la vida</strong><br /><blockquote></blockquote>Siempre hay un hombre pintando<br />la puerta de la casa,<br />una mujer recortando el césped,<br />un viejo subiéndose al techo del garaje,<br />un oso de hierba metiéndose en el patio,<br />una cabeza decapitada por la luz<br />estallando en llanto,<br />un automóvil pisoteando los instintos,<br />un ametrallado en la noche<br />y estoy yo y están mis hijos<br />y cuando despierto<br />la luz es de otro mundo<br />y la tamiza la leve inquietud<br />de entrever a ratos<br />un paisaje verdadero. </div><div> </div>Guillermo Aldayahttp://www.blogger.com/profile/15634507346749249971noreply@blogger.com0